Prinzessin Rosenblüte
Author: Kirsten Boie
Date: 2014-11-05T13:18:15+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; Fantasy & Magic
Description: Weil sie sich ein bisschen umsehen soll in der Welt, ist Prinzessin Rosenblüte aus dem Land der Schwäne auf dem Fahrradständer vom Supermarkt gelandet. Emma hat sie da gefunden, als sie nach der Schule noch ein bisschen durch die Gegend getrödelt ist, und die Prinzessin hat ziemlich traurig ausgesehen. Bevor sie wieder nach Hause zurück kann, muss sie eine Prüfung bestehen. Aber welche? Flachs zu Gold spinnen? Oder einen Frosch küssen? Was für ein Glück, dass Emma sich so gut auskennt in Märchenbüchern...
Publisher: Verlag Friedrich Oetinger GmbH
Rights: © Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2013. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

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1

Ich habe eine echte Prinzessin getroffen, wirklich wahr.

Ich ganz allein! Auf dem Nachhauseweg von der Schule, und nur weil ich noch nasse Haare hatte. Sonst wäre ich längst zu Oma gegangen.

Mama erzähl ich bestimmt nicht von ihr, das steht schon fest. Sonst sagt sie doch nur wieder: Ach, Emma, du immer mit deinen Prinzessinnen! Oder: Da hat Oma dir vielleicht einen Floh ins Ohr gesetzt mit ihrem Königshäuser-Tick!

Dabei hat Oma mit dieser Prinzessin gar nichts zu tun. Mit dieser nicht. Nur mit den anderen natürlich sehr, mit denen von Schweden und von England und von Monaco. Es ist doch ungerecht, dass all die anderen Länder noch echte Prinzessinnen haben und wir haben keine, das sagt Oma ja immer. Und sie zeigt mir die Prinzessinnenfotos in ihren Zeitschriften, die sind aber nicht so schön. Gar nicht mit Krone und langen, wallenden Kleidern und all den Sachen, die Prinzessinnen haben müssen. Nur wie ganz normale Frauen sehen sie aus, und manche sind sogar schon richtig alt und hässlich und haben komische Hüte auf.

Man kann überhaupt nicht glauben, dass das Prinzessinnen sein sollen, weil Prinzessinnen doch Mädchen sind und jung und schön. Aber Oma sagt, so ist das Leben. Selbst königliches Blut muss altern, und das ist doch wenigstens ein Trost für unsereins.

Für mich ist es aber kein Trost, ich möchte die Prinzessinnen lieber jung und schön. Wie meine Prinzessin. Wie meine richtige, echte Prinzessin.

Aber Oma ist auch mit den alten zufrieden. Weil Königshäuser ihr Hobby sind, und sie weiß alles darüber. Wer wen geheiratet hat, zum Beispiel, und welche Königskinder ihren Eltern nur Kummer bereiten und was man in gewöhnlich wohl informierten Kreisen über Prinzessin Stephanie munkelt. Über Prinzessin Stephanie munkelt man viel. Die ist auch nicht sehr alt.

Mama sagt, sie kann überhaupt nicht verstehen, warum ich Oma immer so fasziniert zuhöre, wenn sie von ihren Prinzessinnen erzählt, und wenn sie mir was erzählen will, über Rechtschreibung zum Beispiel oder über Krötenwanderungen, kann ich keine Sekunde still sitzen. Aber da sieht ja wohl jeder, dass das ein Unterschied ist.

Mama sagt, sie hat diese Königshäuser gehasst. Ihre ganze Kindheit war überschattet von diesen Königshäusern. Manchmal hat sie geglaubt, all diese fremden Prinzen und Prinzessinnen sind Oma wichtiger als ihre eigene Tochter, und das ist doch wohl ungerecht.

Ich habe Oma gefragt, ob das stimmt, und Oma hat gesagt, so ein Unfug. Sie hat nur eben einmal dieses wunderschöne Erlebnis gehabt, dieses wunder-, wunderschöne Erlebnis, und von dem Augenblick an war ihr Leben verwandelt. Das war, als ihr die Königin zugewinkt hat. Eine echte Königin! Oma konnte es zuerst gar nicht glauben. Aber die Königin hat ganz bestimmt sie gemeint, sagt Oma, sie hat sie angeguckt und gelächelt und dann hat sie sogar gewinkt.

»Das war ein Augenblick«, sagt Oma, »so was kommt im Leben nie mehr wieder. Ihre Majestät! Ihre Majestät, die Königin von England, hat mir gewinkt!«

»Erzähl mir das noch mal, Oma«, sag ich dann immer, weil ich die Geschichte so schön finde. Und weil ich ja bis jetzt auch immer geglaubt habe, dass mir so etwas Wunderbares ganz bestimmt nie passiert. Aber da hab ich natürlich meine Rosi noch nicht gekannt.

»Das war, als deine Mutter gerade fünf war«, sagt Oma dann und klopft neben sich aufs Sofa, damit ich mich zu ihr setze. »Dieser wunderbare Staatsbesuch Ihrer Majestät von England mit ihrem Prinzgemahl. Bei strahlendem Sonnenschein. Und ich hab noch gedacht: Soll ich nun hingehen und die Straßen säumen und ein kleines Fähnchen schwenken, damit die Königin sich freut, oder soll ich nicht doch lieber Sülzkotelett kochen. Das weiß ich noch, als ob es heute wäre. Weil Opa schon so lange mal wieder nach Sülzkotelett verlangt hatte, verstehst du. Aber dann hab ich den strahlenden Sonnenschein draußen gesehen, und da hab ich mir gesagt: Königsbesuch ist einmal im Leben, Sülzkotelett ist jeden Tag, und ich hab mir deine Mutter geschnappt und bin losgefahren.«

Und dann ist Oma also mit der U-Bahn zu einer Stelle gefahren, an der die Königin vorbeikommen sollte. Und kaum war Oma da, da ist die Königin auch schon gekommen. Die wirklich echte Königin. In einer wirklich echten Kutsche.

»Und du kannst dir gar nicht vorstellen, was für ein Anblick das war«, sagt Oma dann, und ihre Stimme wird so feierlich wie sonst immer nur zu Weihnachten, wenn sie mir mein Sparbuch zeigt, damit ich sehe, was sie im letzten Jahr wieder für mich angespart hat, und mich ermahnt, mit dem Geld später nicht leichtfertig umzugehen. »So – königlich. Der Hauch der Geschichte hat mich angeweht, da vor mir in dieser Kutsche. So elegant! Und so dezent! Und so schlicht und einfach im Schneiderkostüm und kein bisschen hochmütig! Es war, als hätte sie mich ausgesucht, mich in dieser Riesenmenge, und sie hat mich angelächelt, und dann hat sie die Hand gehoben …«

An dieser Stelle muss Oma dann immer eine Pause machen. Weil sie so gerührt ist, das kann man ja auch verstehen. Es passiert schließlich nicht jeden Tag, dass einem die Königin zuwinkt. Den meisten passiert es niemals im Leben.

Aber mir ist es trotzdem passiert. Und es ist nicht mal eine langweilige dezente alte Königin im schlichten Schneiderkostüm. Bei mir ist es eine richtige Prinzessin. Eine echte Prinzessin, genau wie sie sein soll. Da hab ich doch wirklich Glück gehabt.

2

Es ist am Donnerstag passiert, gleich nach dem Schulschwimmen. Natürlich hatte Mama mir wieder nur zehn Pfennig Föhngeld mitgegeben, das tut sie leider immer nur, und da musste ich mich also entscheiden: Föhn ich mir jetzt die Haare trocken, oder kauf ich mir einen Gummiwurm? Ich hab mich für den Wurm entschieden.

Aber wie ich aus der Schwimmhalle gekommen bin, war natürlich mein Haar noch ganz nass, und darum konnte ich nicht gleich zu Oma gehen. Oma findet nasse Haare ungesund und gefährlich, und darum telefoniert sie dann immer mit Mama und fragt, warum Mama mir denn um Himmels willen wieder kein Föhngeld mitgegeben hat, und dann kommt raus, dass ich mir leider den Wurm kaufen musste.

Darum bin ich lieber noch ein bisschen durch die Gegend getrödelt. Damit die Haare trocken werden konnten, und da hab ich sie also getroffen. Aber natürlich hatte ich keine Ahnung, dass sie eine Prinzessin war, auf so was kommt ja kein Mensch.

Sie hat auf dem Fahrradständer gesessen, gleich neben dem Supermarkt, und einfach vor sich hin geguckt. Die Hände hatte sie im Schoß gefaltet, und ihr Rücken war so ganz gerade, und ich hab gesucht, wo der Sammelteller steht. Weil ich doch natürlich gedacht hab, dass sie ein Zirkusmädchen ist, wie sie so dagesessen hat in ihrem langen rosa Kleid mit der vielen Spitze überall und der kleinen Krone auf dem Kopf. Fasching war ja längst vorbei, da war es doch klar, dass sie sich nicht nur einfach so verkleidet hatte, das wäre ja ziemlich babyhaft. Also hab ich gedacht, dass sie eine Zirkussammlerin ist. Die kommen doch im Winter immer an die Tür und klingeln und zeigen ihren Ausweis und bitten um eine kleine Spende für ihre hungrigen Tiere. Und wenn man aus dem Fenster guckt, kann man draußen einen Esel mit Decke sehen oder ein Lama.

Ein Lama war aber beim Supermarkt nirgends zu sehen, und darüber war ich auch ganz froh. Als wir mit der Klasse im Zoo waren, hat unsere Sachkundelehrerin uns nämlich gewarnt, dass die Lamas spucken und dass wir sie nicht ärgern sollen, aber die Jungs haben das natürlich doch gemacht. Natürlich wieder Rüdiger und Kai und Ali, die haben immer mit so einem Stock durch das Gitter gepikst, und Gott sei Dank hat das Lama gespuckt. Geschieht ihnen recht! Man kann sich überhaupt gar nicht vorstellen, dass so ein kleines Tier so weit spucken kann, und die Spucke war auch ganz grünlich, und bestimmt hat sie schlecht gerochen.

Darum war ich also ganz froh, dass ich vor dem Supermarkt kein Lama entdeckt hab. Sonst wäre ich bestimmt nicht hingegangen. Nur das Mädchen hat da gesessen, ganz gerade und still, und die Leute sind vorbeigegangen, und ein Sammelteller war nirgends zu sehen.

Da bin ich ziemlich dicht rangegangen und hab einfach gewartet. Man kann ein fremdes Mädchen ja nicht einfach so ansprechen, schon gar nicht eins im rosa Kleid und mit Krone auf dem Kopf. Aber Zeit hatte ich ja noch, mein Haar war sowieso noch nass, und Oma hätte mir doch nur erzählt, dass ich jetzt eine Kopfgrippe kriege, und sie hätte mir diesen grässlichen Lindenblütentee gekocht, den man bei ihr immer gegen Erkältung trinken muss.

Ich hab mich also neben das Mädchen gestellt und getan, als ob ich das Plakat mit den Sonderangeboten lese, da hat sie plötzlich ein winziges bisschen gezuckt. Und als ich so unauffällig hingeguckt habe, ist ihr ganz langsam eine Träne über die Backe gekullert. Nur rechts. Ich war total erschrocken.

Sie hat sehr aufrecht gesessen, und ihr Gesicht war kein bisschen weinerlich, aber die Träne ist trotzdem gekullert. Und sie hat so getan, als ob sie gar nichts merkt, nicht die Nase aufgezogen, nicht mal die Hände genommen und über die Augen gerubbelt. Da hab ich es nicht mehr mit ansehen können, und ich hab ein Papiertaschentuch aus dem Brotfach in meinem Ranzen gekramt, das hab ich ihr hingehalten.

In dem Moment ist die zweite Träne gekullert, diesmal links. Aber das Taschentuch hat sie trotzdem nicht genommen.

Und mir hat es richtig das Herz zusammengezogen, weil sie plötzlich so traurig aussah und so einsam und so wunderschön, und ich hab ihr das Tuch richtig in die Hände gedrückt.

»Kannst du wirklich gerne nehmen!«, hab ich gesagt. »Ich hab noch eine ganze Packung.«

Aber sie hat das Tuch einfach von ihrem Schoß gewischt. Einfach so auf den Gehweg! Wo ich nicht mal Bonbonpapier wegschmeißen darf oder Lollistiele. Weil Umweltverschmutzung im Kleinen anfängt, sagt Mama. Wer sich im Kleinen keine Mühe gibt, der tut es auch nicht im Großen. Aber davon hatte das Mädchen wohl nie gehört.

»Wer hat Ihr erlaubt, mich anzusprechen?«, hat sie gesagt.

Ihre Stimme war wirklich sehr schön und sehr langsam, nur böse hat sie geklungen und ein kleines bisschen hochnäsig. »Hatte ich Sie dazu aufgefordert?«

Ich hab mich umgeguckt, ob noch ein Mädchen da war oder eine Frau, aber ich konnte niemanden entdecken. Da hab ich nicht gewusst, von wem sie redet.

»Wen meinst du denn?«, hab ich gefragt. »Hier redet doch keiner!«

Sie hat mich angestarrt, und man konnte genau sehen, dass sie jetzt wirklich böse war.

»Sie!«, hat sie gesagt. »Sie meine ich, Sie, Sie, Sie, dummes Geschöpf!« Da hat es mir aber natürlich gereicht. Ich kann sehr hilfsbereit sein, wenn einer traurig oder in Not ist, weil man das muss. Ein mitfühlend Herze, sagt Oma, ist mehr wert als ein Scheffel Gold. Aber wenn ich einer ein Taschentuch gebe und sie schmeißt es weg, und wenn ich dann trotzdem noch freundlich bleibe und zum Dank sagt sie »dummes Geschöpf«, dann kann auch Oma kein mitfühlend Herze mehr verlangen.

»Selber dummes Geschöpf!«, hab ich gesagt. »Blöde Kuh!« Und ich hab das Taschentuch aufgehoben und es in meine Anoraktasche gesteckt, weil es schließlich nicht da liegen bleiben konnte, und außerdem war es noch ganz gut. Man konnte noch mindestens einmal reinschnäuzen.

Dann hab ich meinen Ranzen wieder aufgesetzt und wollte gehen. Ich hätte natürlich gerne gewusst, warum sie da saß in ihrem komischen Kleid, aber dummes Geschöpf lass ich mich von niemandem nennen. Da ist bei mir Schluss.

Ich war sogar schon halb am Parkplatz, da hab ich plötzlich wieder ihre Stimme gehört. »Halt!«, hat sie gerufen. »Bleibe Sie stehen, sofort! Wer hat Ihr erlaubt, sich davonzumachen?«

Da hab ich endlich begriffen, dass sie mich meint mit ihrem komischen Gerede, und mir ist ganz unheimlich geworden. Sie hat gesprochen wie in alter Zeit! Sie hat gesprochen wie in alter Zeit und wie im Märchen, und eigentlich hat es auch ziemlich echt geklungen. Nicht wie bei einer, die sich nur verkleidet hat und Leute reinlegen will, aber natürlich gibt es auch Kinder, die gute Schauspieler sind. Die sind dann im Fernsehen und im Film und sie sehen ganz echt aus, und sie benehmen sich auch so. Bestimmt war das Mädchen so eine Schauspielerin, und dann war ja natürlich auch schon klar, warum sie da saß. Ich hab mich umgedreht und überall so hingelinst, ob ich die Kamera sehen kann, weil doch irgendwo bestimmt eine versteckt war. So machen sie es doch immer, erst legen sie Leute rein und filmen sie dabei, und dann kommt ein Mann aus einem Auto und fragt: »Verstehen Sie Spaß?« Dann weiß man, dass sie einen reingelegt haben, aber man darf nicht böse werden, weil ja alles gefilmt wird, und nachher sieht man es im Fernsehen. Und die Leute, die eingeschnappt sind, sehen da immer ziemlich blöde aus.

Ich hab also mein freundlichstes Gesicht gemacht, und mit der Hand hab ich mir noch mal schnell durch die Haare gestrichen, damit ich im Programm nachher nicht zu strubbelig aussehe. Leider hatte ich in der Schule nach dem Schwimmen mein Haarband nicht wieder reingemacht.

Dann hab ich mich ganz langsam zu dem Mädchen umgedreht und sie angelächelt, aber ich hab nicht gewusst, was ich sagen soll. Ich hab nur gewartet, dass der Fernsehmann aus seinem Auto steigt; aber ich konnte ihn nirgends entdecken.

Nach einer Weile ist das Lächeln dann doch ziemlich anstrengend geworden, ich hab gar nicht gewusst, dass Lächeln so anstrengend sein kann. Es hat richtig ein bisschen wehgetan in den Backen, und ich hatte auch das Gefühl, dass meine Mundwinkel gleich gegen die Ohrläppchen stoßen. Da hab ich ein Kurzgebet gebetet, dass die vom Fernsehen doch bitte jetzt sofort kommen sollen, weil ich sonst nicht mehr lächeln kann, und dann seh ich auf dem Bildschirm blöd aus. Das hab ich natürlich nicht gewollt.

Aber keiner ist gekommen, und eine Kamera hab ich auch nicht summen hören. Da war mir alles egal, und ich hab meine Mundwinkel wieder runterfallen lassen.

»Redest du immer so blöde?«, hab ich zu dem Mädchen gesagt. Ich hab gedacht, entweder die Fernsehleute kommen jetzt rausgesprungen, oder sie sind gar nicht da. Vielleicht war das Mädchen ja doch kein Fernsehscherz, das kann doch alles sein.

Aber sie hat wieder nicht geantwortet, nur geweint hat sie jetzt ziemlich doll, ganz ohne Schluchzen und ohne alles, nur die Tränen sind gekullert und gekullert. Da hab ich begriffen, dass sie ein Notfall ist, ein ziemlich trauriger Notfall, und dass man ihr helfen muss, auch wenn sie sich blöde benimmt. Oma sagt, man darf seine Hilfsbereitschaft nicht auf Menschen beschränken, die einem sympathisch sind, wo kämen wir denn da hin. Das wäre ja noch schöner, wenn die Feuerwehrleute erst anfangen würden zu löschen, wenn sie genau wissen, dass sie alle Leute mögen, die in dem brennenden Haus wohnen. Helfen muss man, weil man helfen muss, sagt Oma. Nicht, weil man einen mag.

Darum putzt Oma auch immer das Katzenklo für die hochnäsige Frau Widermeier aus dem zweiten Stock und füttert ihren Wellensittich, wenn Frau Widermeier nach Ibiza fliegt. Obwohl Frau Widermeier im Treppenhaus immer viel zu vornehm ist, um mit Oma zu klönen, und im Frühling weiße Lederhandschuhe trägt. Aber Oma sagt, helfen muss man, wo Hilfe nötig ist, und außerdem tun ihr die Tiere leid. Die darf ich dann manchmal versorgen.

Mir tat das Mädchen auf dem Fahrradständer auch leid.

»Willst du jetzt vielleicht ein Taschentuch?«, hab ich gefragt, und diesmal hat sie genickt. Das war ja fast schon freundlich, aber als ich ihr das Tuch gegeben habe, hat sie es nur immer so zwischen den Fingern gerieben und mich angestarrt. »Wozu …?«, hat sie geflüstert und das Tuch auseinandergefaltet. Und dann hat sie doch tatsächlich die einzelnen dünnen Papierschichten auseinandergepult.

»He!«, hab ich gerufen. »Was machst du denn da?«

Da hat es sie plötzlich geschüttelt und geschüttelt, und sie hat angefangen zu schluchzen wie ein ganz normales Kind, nur furchtbar, fürchterlich doll. Ich hab richtig Angst gehabt, dass sie gleich vom Fahrradständer fällt.

Darum hab ich mich neben sie gesetzt und ihr meinen Arm um die Schultern gelegt, und ich hab sie ein bisschen geschaukelt, wie Mama das früher bei mir immer gemacht hat, wenn ich mir wehgetan hatte oder traurig war, und ich hab »Ist ja alles gut, ist ja alles gut« gemurmelt. Und ich bin mir sehr komisch vorgekommen, weil das Mädchen doch mindestens so groß war wie ich und mindestens so alt, aber danach kann man nicht gehen, wenn eine traurig ist. Trösten muss man, weil Trost nötig ist, und nicht, weil man jemanden niedlich findet. Ich hab es einfach gemacht wie Oma.

(Aber am Abend hat mir Rosi dann erzählt, dass sie noch nie ein Papiertaschentuch benutzt hatte, noch nie in ihrem ganzen Leben, man stelle sich das vor. Immer nur feinsten Batist mit einer kleinen Krone in der Ecke. Das wäre mir ja viel zu schade für meinen Rotz.)

3

Und dann hat sie es mir also erzählt. Zuerst hat sie noch so ganz starr dagesessen und geschluchzt, aber dann hab ich gemerkt, wie sie langsam gegen mich gerutscht ist, ihr Kopf gegen meinen Kopf, und ich hab gedacht, gleich fällt ihr die Krone runter.

»Ist ja alles gut, ist ja alles gut«, hab ich geflüstert, bis nur noch so kleine, ruckelige Schluchzer aus ihr rausgekommen sind, und ich hab wirklich sehr dringend gehofft, dass jetzt niemand aus meiner Klasse vorbeikommt. Schon gar nicht Ali und Kai und Rüdiger.

Aber dann hat sie Gott sei Dank endlich aufgehört zu heulen, und ich hab ihr auch noch die Tränen abgewischt wie eine Mutter, und ich hab gesagt: »So, nun wollen wir aber mal wieder vernünftig sein.« Da hat sie zum ersten Mal die Nase aufgezogen und genickt. Dann hat sie sich wieder so ganz gerade hingesetzt und die Hände im Schoß gefaltet und sogar versucht, ein bisschen zu lächeln.

»Verzeih Sie meine Tränen«, hat sie gesagt, und ich hab mich langsam gefragt, ob irgendwas bei ihr nicht ganz stimmt. »Und ich danke Ihr für Ihre Freundlichkeit. Mein Vater wird Sie reich belohnen.«

Da konnte ich ja nur »Quatsch« sagen, auch wenn sie traurig war. Man belohnt schließlich keinen, nur weil er einem ein Taschentuch gibt! Frau Widermeier schickt Oma aus dem Urlaub auch immer nur eine geizige kleine Karte und sagt, dass sie Oma zum Dank für ihre Hilfe eines Tages zum Kaffee mit ihrem schönen Meißner Porzellan einladen wird. Aber getan hat sie das noch nie. Dabei hätte sich Oma für das Katzenklo bestimmt viel eher eine Belohnung verdient als ich für mein bisschen Getröste.

»Nun, und wer ist Sie denn, mein Kind?«, hat das Mädchen mich gefragt. »Nenn Sie mir Ihren Namen frei heraus!«

Ich hab gedacht, ich muss vom Fahrradständer kippen. Und ich hab gewusst, dass mir nichts anderes übrig bleibt, als sie zu meiner Höhle zu bringen. Der Fahrradständer ist für eine im rosa Kleid mit Krone nicht der richtige Platz. Und eigentlich war mir längst klar, dass sie kein Fernsehscherz war, und was sie sonst sein konnte, hat mir ein kribbeliges Gefühl im Bauch gemacht. Jedenfalls bestimmt nichts langweilig Normales.

Ich hab sie also hinter mir hergezogen zum Spielplatz, wo im Gebüsch mein Geheimversteck ist. Leider gehen da auch manchmal die kleinen Kinder zum Pinkeln hin, wenn sie es bis nach Hause nicht mehr schaffen, aber sonst ist das Versteck sehr schön. Es liegt hinter den Bänken und vor dem Zaun zum Schulhof, und im Mai riecht es so gut, weil der Faulbaum blüht, und im Juni nach Jasmin. Und die Erde ist schon so schön runtergetrampelt, dass man gut sitzen kann, und manchmal nehm ich mir Decken mit und leg sie auf den Boden und spiele, dass ich von zu Hause ausgerissen bin, und backe Pizza aus Blättern.

»Kriech rein!«, hab ich gesagt und die Zweige auseinandergebogen, wie ich es für meine Freundinnen niemals tue; aber ich hab an das schöne Kleid gedacht und dass sonst die Krone runterfällt, und da hab ich es besser gefunden. Die Krone ist aber trotzdem gefallen. »Oh!«, hat das Mädchen gerufen und sich die Hand vor den Mund geschlagen. Dann hat sie einfach so dagestanden und auf die Krone gestarrt, und gebückt hat sie sich kein bisschen. Nur mich hat sie jetzt so angeguckt, und plötzlich ist ihr Blick ganz böse geworden.

»Was denkt Sie sich, faules Geschöpf?«, hat sie geschrien. »Heb Sie die Krone auf, sofort!«

Das war ja nun wirklich das Dreisteste, was ich in meinem Leben gehört hab. Ich hab ihr einen Vogel gezeigt.

»Bück dich doch selber, dumme Kuh!«, hab ich gesagt. »Glaubst du, ich bin deine Sklavin?«

Aber anstatt sich zu bücken, hat sie nun auch noch angefangen mit den Füßen zu trampeln wie ein ganz kleines, trotziges Kind.

»Heb Sie sie auf!«, hat sie geschrien. »Heb Sie sie auf! Ich lasse Sie auspeitschen!«

Sie hat so komisch ausgesehen dabei, wie sie dagestanden und mit den Füßen getrampelt hat, und ihr Gesicht ist immer roter und roter geworden, dass ich wirklich lachen musste, und da hat sie auch noch ihre Fäuste geballt und wollte mich schlagen.

Aber ich bin ja nicht so blöd, dass ich mich von einer schlagen lasse, nur weil sie zu faul ist, ihre eigene Krone aufzuheben.

»Nun los, los, los!«, hab ich gesagt und sie ordentlich gegen die Brust geboxt. »Aufheben, los!«

Und da ist es durch sie durchgegangen wie ein Ruck, und sie hat mich angestarrt, als hätte sie plötzlich was verstanden. Ich wollte vorsichtshalber noch »Glotz nicht so!« sagen, da ist sie schon zusammengesackt, ihre Schultern sind nach vorne gefallen, und sie hat sich ganz, ganz langsam nach ihrer Krone gebückt. Da hab ich mich fast geschämt, dass ich so grob zu ihr war, aber das bin ich wirklich nur, wenn es sich nicht vermeiden lässt. Genau wie unsere Sachkundelehrerin es will.

Sie hat dann die Krone auf den Kopf gesetzt, ganz schief, und ich hab so mit der Hand gewunken, dass sie wusste, jetzt musste sie wirklich im Geheimversteck verschwinden, und ich bin hinterher.

Im Versteck hat sie mir die Geschichte erzählt, und die ist wirklich unglaublich. Aber was soll man machen, es gibt eben Sachen, die gibt es gar nicht. Da hat Oma recht.

4

Sie ist nämlich eine echte Prinzessin.

Nicht so eine langweilige wie die in Omas Zeitschriften, über die so viel gemunkelt wird: Eine wirklich echte Prinzessin ist sie, und ihr Land heißt Reich der Schwäne, und gleich daneben liegt das Land der Adler, da gibt es einen Königssohn, den heiratet sie mal.

»Ist er denn nett?«, hab ich sie gefragt, und sie hat mich wieder so angestarrt, als ob sie nichts versteht, und gesagt, dass er der Königssohn aus dem Land der Adler ist. Und die Königssöhne aus dem Land der Adler heiraten immer die Prinzessinnen aus dem Reich der Schwäne, das ist schon so seit alters her.

»Und wenn nun einer blöd ist?«, hab ich gefragt. »Oder er ist ganz gemein und quält Tiere, oder er lacht so meckerig über blöde Witze? Oder wenn einer Schweißfüße hat?«

Es hat mich richtig geschüttelt, als ich an den Prinzen mit den Füßen denken musste, aber die Prinzessin hat mich nur weiter so verständnislos angeguckt und gesagt, dass er der Königssohn aus dem Land der Adler ist. Den muss sie heiraten, das hat das Schicksal so bestimmt.

Da ist mir ganz schlecht geworden, weil ich mir vorgestellt hab, wie es wäre, wenn das Schicksal so was auch für mich bestimmen würde. Wenn ich den grässlichen Kai heiraten müsste, zum Beispiel, oder Ali oder den schrecklichen Rüdiger. Da kann es einen ja würgen.

Aber die Prinzessin hat nicht so ausgesehen, als ob es ihr was ausmacht, sie fand das wohl ganz in Ordnung. Nur ich musste immer denken, wie langweilig es sein muss, wenn man sich keinen aussuchen kann, in den man sich verliebt. Das machen wir nämlich immer in der Pause, und wir suchen uns auch öfter mal neue, damit es spannend bleibt.

Und nun stelle man sich vor, man wüsste dabei die ganze Zeit, dass man in Wirklichkeit mal einen langweiligen kleinen Kerl mit einem dicken Bauch und Spitzbart heiraten muss! Nur weil das Schicksal es befiehlt! Da macht das Leben ja gar keinen Spaß.

Aber das fand die Prinzessin überhaupt nicht. Sie hat gesagt, dass sie sehr glücklich ist im Reich der Schwäne und dass dort alles zum Besten geregelt ist. Ihr Vater, der König, ist nämlich sehr weise, und alles, was er macht, ist gut.

Ich hab gedacht, dass wir so einen vielleicht auch mal brauchen könnten, weil bei uns doch ziemlich vieles nicht so gut ist: die Staus auf der Autobahn, zum Beispiel, und die ganze Umweltverschmutzung und dass manche Leute reich sind und manche haben gar nichts. Unser Bundeskanzler schafft das alles nicht so richtig.

Es ist überhaupt sehr schön in ihrem Land, hat die Prinzessin gesagt, sie wohnt in einem großen Schloss, das heißt Schloss der Güte, und sie hat vierunddreißig Hofdamen, die kennt sie nicht mal alle mit Namen. Und die Zimmermädchen tragen kleine Spitzenhäubchen und die Diener schwarze Anzüge mit Fliege, und die Gänge des Schlosses sind so lang, dass man da prima Rollschuh laufen könnte. Aber das tut die Prinzessin natürlich nicht. Sie wusste nämlich nicht mal, was Rollschuhe sind.

Und der Garten heißt Rosenhain, da blühen fünfhundert verschiedene Rosen, und die Gärtner ziehen die Mütze und lächeln, wenn die Prinzessin vorübergeht. Oder ihr Vater, der König. Ihr Vater heißt Alfons der Gute.

»Wie schön!«, hab ich gesagt. »Aber wieso bist du denn bloß da weg?«

Da hat sie schon wieder angefangen zu weinen, und das konnte ich auch verstehen. Wenn man zu Hause einen Rosenhain hat, ist es vielleicht ein bisschen traurig, in einem Geheimversteck aus lauter ganz normalen Büschen zu sitzen. Vor allem, wenn die Zweige auch noch ziemlich kahl sind, weil ich doch aus den Blättern so furchtbar oft Essen kochen musste.

Da hat die Prinzessin mir erzählt, dass sie zu Hause ihre persönliche Fee hat, die ist eine gute Fee. Es war ein bisschen schwer zu verstehen, aber ich glaube, sie ist so was Ähnliches wie eine Patentante. Man kennt das ja aus Dornröschen.

Und die ist immer für sie da und erfüllt ihre Wünsche und beschützt sie gegen Gefahren, aber leider ist sie keine Dienerin. Sie muss überhaupt nicht tun, was die Prinzessin befiehlt, weil sie doch ein Zauberwesen ist, und wenn die Prinzessin zu ihr sagt: »Bück Sie sich sofort und heb Sie mir mein Taschentuch auf!«, dann lacht die Fee sie nur aus und sagt: »Hast du dir gedacht!« Das sagt sie natürlich in einer vornehmeren Sprache, aber trotzdem hat es die Prinzessin immer sehr gewurmt. Weil sie doch die Prinzessin war, und alle mussten ihr gehorchen, nur diese blöde Fee wollte das nicht. Und einmal, als die Prinzessin gesagt hat, dass jetzt aber verdammt mal wieder sofort die Sonne scheinen soll (sie hat das natürlich in einer vornehmeren Sprache gesagt), weil sie draußen im Rosenhain beim Brunnen mit ihrer goldenen Kugel spielen wollte, da hat die Fee ihr erklärt, dass sie den Regen jetzt leider nicht abschalten kann. Weil der Regen nötig ist für das Korn und für die Kirschen und für die Kartoffeln. Die wachsen sonst nicht.

Die Fee muss ein bisschen so ähnlich geredet haben wie unsere Sachkundelehrerin, die erklärt uns auch immer solche Sachen. Aber für eine Prinzessin ist das natürlich etwas anderes, und darum hat sie einfach gerufen: »Was scheren mich Korn, Kirschen und Kartoffeln? Ich will wieder Sonne, und zwar sofort!«

Aber die Fee hat gesagt, dass das sehr ungezogen von ihr ist. Schließlich braucht das Volk Korn, Kirschen und Kartoffeln, und die Prinzessin kann wohl nicht verlangen, dass das Volk hungert, nur weil sie jeden Tag Sonnenschein will.

Aber die Prinzessin ist kein bisschen einsichtig gewesen. »Doch, das kann ich!«, hat sie geschrien. »Was kümmert mich das Volk! Ich bin die Prinzessin, und ich will Sonne! Und zwar sofort!«

Da hat die Fee den Kopf geschüttelt und sich umgedreht, und die Prinzessin ist so wütend geworden, so schrecklich, fürchterlich wütend, weil sie doch die Prinzessin war und alle mussten ihr gehorchen, und sie hat geschrien: »Sofort mache Sie mir jetzt Sonnenschein! Ich lasse Sie auspeitschen! Ich lasse Sie auspeitschen!«

Das hätte sie aber lieber nicht sagen sollen. Jedenfalls hat es der Fee nicht sehr gefallen, das würde es ja keinem, und darum hat sie die Prinzessin wieder sehr ernst angeguckt und mit ruhiger Stimme geredet.

»Ich bin deine gute Fee, mein liebes Kind«, hat sie gesagt. »Vergiss das niemals!« Und dann hat sie noch gesagt, dass es wohl nötig ist, dass die Prinzessin sich mal ein bisschen umguckt in der Welt, damit sie nicht mehr immerzu so dummerhaftige Wünsche hat und so dummerhaftige Drohungen ausstößt und damit sie das Leben kennenlernt.

Danach saß die Prinzessin dann plötzlich auf dem Fahrradständer vor unserem Supermarkt. So kann es gehen.

Ich hab natürlich eigentlich gefunden, dass es ihr recht geschieht. Wenn ich mich so aufführen würde, würde Mama mir bestimmt auch eins husten. Oder unsere Sachkundelehrerin.

Aber trotzdem hat sie mir auch ein bisschen leidgetan. Ich möchte auch keine Prinzessin sein aus dem Reich der Schwäne und plötzlich sitz ich bei uns vor dem Supermarkt. Es ist natürlich schön bei uns, aber für eine Prinzessin ist es doch sicher ungewohnt.

Darum hab ich gedacht, dass ich ihr helfen muss. Ich hab schließlich ein mitfühlend Herze.

(Sie heißt übrigens Rosenblüte, aber das finde ich altmodisch. Ich nenn sie einfach Rosi.)

5

Es war ein Glück, dass gerade Donnerstag war, weil da immer Mamas langer Tag im Amt ist und ich bei Oma zu Mittag esse. Ich hab mir gleich gedacht, dass Mama mir die Geschichte von Rosi nicht glaubt, aber wo Oma sich doch so für Königshäuser interessiert, hilft sie mir bestimmt.

»Keine Sorge, Rosi, meiner Oma fällt schon was ein«, hab ich gesagt, als ich sie endlich bis zu Omas Haus geschleppt hatte. »Die weiß vielleicht, ob ihr mit einem Königshaus verwandt seid.«

Ich hab mir nämlich gedacht, dass wir sie dann ja zu denen schicken könnten, vielleicht waren die Könige aus dem Reich der Schwäne ja Cousins von den Engländern oder von den Schweden. Die Königshäuser sind doch alle immer verwandt. Und die konnten sich dann ja auch um ihre Cousine Rosenblüte kümmern, und ich wäre diese Sorge los.

Es ist nämlich wirklich kein Zuckerschlecken, mit einer Prinzessin im rosa Kleid und mit einer Krone auf dem Kopf durch die Stadt zu gehen, das kann sich ja jeder vorstellen. Vor allem mitten im Sommer, wenn kein Fasching mehr ist. Wenn man das einmal gemacht hat, ist man gar nicht mehr so begeistert davon, seine Prinzessin zu behalten.

In Omas Treppenhaus haben wir natürlich wieder Frau Widermeier getroffen, die treffe ich immer, wenn ich zu Oma gehe. Oma sagt, die hat wohl sonst keine Arbeit, als vornehm zu tun und hinter ihrer Wohnungstür zu lauern, ob jemand die Treppe raufkommt. Dafür hat sie sogar ein kleines Loch mit Vergrößerungsglas in ihrer Tür, das heißt Spion.

»Oh, du hast eine Freundin dabei!«, hat Frau Widermeier gesagt, und mit einem Lappen ihre Tür abgewischt, als wäre sie nur deshalb gerade aus der Wohnung gekommen. »Und was für ein schönes Kostüm! Feiert ihr gerade Fasching?«

Oma hat wirklich recht, wenn sie sagt, Hochnäsigkeit ist ein Kind der Dummheit. Noch dummer kann ja keiner sein! Karneval im Juni, das ist ja der größte Blödsinn der Welt.

Ich hab also ganz höflich »Nein, Frau Widermeier« gesagt, und da hatte Oma Gott sei Dank auch schon ihre Tür aufgemacht.

»Oh, du bringst eine Freundin mit!«, hat sie gesagt. Genau wie Frau Widermeier. »Na, das finde ich aber mal schön. Ich back uns einfach ein paar Pfannkuchen mehr.«

Es ist nämlich so, dass Oma mir donnerstags immer mein Lieblingsessen kocht, das sind Pfannkuchen und Spaghetti und Fischstäbchen und ganz vielleicht noch Kartoffelbrei mit Erbsen aus der Dose.

»Nein, und wie hübsch du dich gemacht hast!«, hat Oma zu Rosi gesagt. »Fast wie eine echte Prinzessin. Warst du so auch in der Schule?«

Ich hab ganz schnell die Wohnungstür hinter uns zugezogen. Wer weiß, wo Frau Widermeier Rosis Geschichte sonst überall rumerzählt. Dann hab ich einmal tief Luft geholt.

»Halt dich fest, Oma!«, hab ich gesagt. »Das hier ist Prinzessin Rosenblüte. Sie ist eine echte Prinzessin!« Und ich hab gedacht, jetzt schlägt Oma die Hände zusammen und macht einen Hofknicks und sagt, wie wunderbar, dass sie das noch erleben darf; und sie fängt ein ganz vornehmes Gespräch an mit Rosenblüte, weil sie sich doch auskennt. Aber das hat Oma leider überhaupt nicht getan.

»Na so was«, hat sie gesagt. Überhaupt kein bisschen erstaunt. »Setzt du dich dann mit aufs Sofa, Rosenblüte?« Und sie hat noch einen Teller auf das Wachstuch gestellt.

Da hab ich gemerkt, dass Oma denkt, wir spielen ihr nur was vor; weil ich doch so oft so was spiele, dass ich eine Prinzessin bin, zum Beispiel, oder eine Notärztin oder Steffi Graf. Da war es ja kein Wunder, dass Oma geglaubt hat, die Geschichte ist nicht wahr.

»Nein, Oma, ganz echt jetzt!«, hab ich gesagt. »Ihre Fee hat sie verbannt! Aus dem Reich der Schwäne«, und ich hab gewartet, dass Oma jetzt sagt: »Ach, aus dem Reich der Schwäne, natürlich, das ist ja eine Nebenlinie des englischen Hauses Windsor.« Aber Oma hat nur weiter Teig in die Pfanne gekleckst.

»Das Kleid ist wirklich sehr hübsch«, hat sie gesagt. »Aber wascht euch zuerst mal die Hände. Nach dem Spiel und vor dem Essen Händewaschen nicht vergessen.«

»Oma!«, hab ich gerufen. »Glaubst du mir etwa nicht? Das ist Rosenblüte aus dem Reich der Schwäne!«

»Hände waschen!«, hat Oma gesagt. »Da kenn ich kein Pardon. Auch bei Prinzessinnen nicht.«

Und weil ich weiß, dass das stimmt, bin ich mit Rosi ins Bad gegangen.

»Wer ist das Weib?«, hat Rosi gefragt. »Eine Bedienstete? Sie spricht so frei heraus!«

Da hab ich ihr einen Vogel gezeigt. Meine Oma eine Bedienstete!

»Das ist doch meine Oma, Rosi!«, hab ich gesagt. »Die sich mit Königen auskennt! Hab ich doch erzählt!«

Aber Rosi hat es noch immer nicht begriffen.

»Ihre Großmutter?«, hat sie gefragt und ganz erschrocken ausgesehen. »Ein armes Weib?«

Da bin ich aber böse geworden. Zu meiner Oma darf keiner Weib sagen, und arm ist sie schon lange nicht. Sie hat ja schließlich ihre schöne Rente.

Aber Rosi hat sich sowieso schon nicht mehr für Oma interessiert. Sie ist zwei Schritte zurückgegangen und kalkweiß im Gesicht geworden.

»Oh, seh Sie doch, schnell!«, hat sie geflüstert. »Das Wasser rinnt aus der Wand«, und sie hat auf den Wasserhahn gezeigt und ausgesehen, als ob sie gleich in Ohnmacht fällt.

»Wo soll es denn sonst herrinnen?«, hab ich gefragt und ihr die Seife in die Hand gedrückt. »Aus dem Fußboden? Das wäre ja unpraktisch.« Aber ich habe natürlich keine Ahnung, was sie in Schlössern alles so haben.

Rosi hat sich immer noch nicht die Hände gewaschen. Sie hat nur furchtbar ängstlich ausgesehen, und da hab ich begriffen, dass sie in ihrer alten Zeit ja bestimmt noch gar keine Wasserhähne hatten. Da haben sie in Holzzubern gebadet und die Prinzessinnen vielleicht in Eselsmilch.

»Keine Sorge, ist schon okay«, hab ich gesagt und den Wasserhahn zu- und wieder aufgedreht. Damit sie sehen sollte, er ist nicht gefährlich. Und ich hab mir gedacht, dass ihre Fee vielleicht solche Sachen gemeint hat, als sie gesagt hat, Rosenblüte sollte die Welt kennenlernen. Dann konnten wir ja gleich damit anfangen.

Als wir zu Oma zurückgekommen sind, waren die Pfannkuchen schon fertig.

»Mit Apfelmus?«, hat Oma gefragt und Rosi die Schüssel hingehalten. »Oder nur mit Zucker?«

Aber Rosi hat auf ihren Teller mit dem Pfannkuchen gestarrt, und dann hat sie ganz erschrocken den Kopf geschüttelt.

»Ich danke Ihr, gute Frau«, hat sie geflüstert und den Teller mit den Fingerspitzen von sich weggeschoben. Als ob es ihr eklig war. Als ob es bei meiner Oma schmutzig ist.

»Na, das ist ja vielleicht eine Nummer!«, hat Oma gesagt und gelacht. »Übt ihr das für irgendwas? Sollt ihr für die Schule aufschreiben, wie die Leute darauf reagieren? Ob irgendwer euch glaubt? Ist es so eine modische Hausaufgabe?«

Da bin ich doch langsam ungeduldig geworden. Ich hab mir ordentlich Apfelmus und ordentlich Zucker auf meinen Pfannkuchen gekippt, und ich hab es noch einmal versucht.

»Oma!«, hab ich gesagt. »Sie ist wirklich echt! Du kannst doch wohl eine echte Prinzessin erkennen!«

Aber Oma hat nur gesagt, jetzt wollen wir aber mal ordentlich essen. Und zwischendurch hat sie Rosi angeguckt, wie sie so ganz starr dagesessen hat und hat sich nicht gemuckst.

»Meine Güte, Kind!«, hat Oma gesagt und gelacht. »Du machst es wirklich gut!«

Aber dann ist ihr wohl aufgefallen, dass Rosi gar nichts isst, und sie hat Rosi gefragt, ob sie keine Pfannkuchen mag und ob sie lieber was anderes möchte.

Rosi hat genickt. »Wenn Sie so gut sein will, gute Frau?«, hat sie gesagt. »Wachtelbrüstchen vielleicht, in Sherry, und dazu …«

»Was?«, hat Oma gerufen. »Na, du bist ja heiter!« Und dann hat sie gesagt, man muss auch wissen, wann ein Spiel zu Ende ist, und Rosi kann Grießbrei haben oder ein Käsebrot. »Entscheide dich, Eure Majestät«, hat Oma gesagt, und sie hat schon nicht mehr so freundlich ausgesehen.

Da hat Rosi so vor sich auf den Tisch geguckt, und wenn man genau hingesehen hat, konnte man erkennen, dass ihre Unterlippe gezittert hat. Wie bei einer, die gleich anfangen will zu weinen. Sie hat nämlich eigentlich ziemlich hungrig ausgesehen.

Aber Oma hat schon den Tisch abgeräumt. »Wer nicht will, der hat schon«, hat sie gesagt. Bestimmt war sie auch ein bisschen beleidigt, weil Rosi nichts bei ihr essen wollte.

Und ich konnte überhaupt nicht verstehen, warum Oma Rosis Geschichte nicht geglaubt hat. Bestimmt hätte sie ihr sonst doch Wachtelbrüstchen gebracht.

Danach sind wir ziemlich schnell gegangen. Was sollten wir denn noch bei Oma, wenn sie uns sowieso nicht geglaubt hat. Nicht mal Oma! Da würde uns Mama ja schon überhaupt für verrückt erklären. Oder meine Sachkundelehrerin.

An der Wohnungstür ist Rosi plötzlich einen Augenblick stehen geblieben und hat Oma angelächelt. Dann hat sie ihr die Hand hingehalten, so fast unters Kinn, wie man es tut, wenn man will, dass einer sie küsst. Aber Oma hat ihr natürlich eins gehustet.

»Tschüs, mein Emmakind«, hat sie gesagt und mich einmal ganz fest an sich gedrückt. »Und leb wohl auch, Majestät.« Da hat Rosenblüte ihre Hand von Omas Kinn genommen. »Hat Sie denn Ihren König lieb?«, hat sie gefragt. Dann ist sie hinter mir her ins Treppenhaus gegangen.

Ich hab Oma noch lachen hören, als unten die Haustür längst hinter uns zugefallen war.

6

Dass Mama mir glauben würde, hab ich danach schon gar nicht mehr erwartet. Dafür ist sie eine viel zu vernünftige Frau.

Zum Beispiel arbeitet sie beim Finanzamt und versucht Leuten auf die Schliche zu kommen, die mit Geld schummeln, das nennt man Steuerbetrug. Und sie hat auch schon viele erwischt. Aber wenn jemand einen Beruf hat, bei dem er den ganzen Tag nur guckt, ob die Leute ihn anschmieren wollen, dann glaubt er bestimmt nicht so leicht an Prinzessinnen. Egal, wie viele Kronen sie auf dem Kopf haben. Mama jedenfalls ist dafür viel zu misstrauisch.

Als wir unten vor Omas Haus standen, hatte ich also ein ziemlich großes Problem. Ich hatte immer noch Rosenblüte, und Rosenblüte hatte niemanden sonst auf der Welt. Da war es ja klar, wer sich um sie kümmern und wer für sie sorgen musste, aber ich hatte keine Ahnung, wie man das macht bei einem Mädchen, das nicht mal Pfannkuchen mag, nur Wachtelbrüstchen in Sherry.

»Hat deine Fee irgendwas gesagt, wann sie dich wieder abholt?«, hab ich gefragt. »Oder wann sie dich zurückzaubert?« Es konnte ja sein, dass das Ganze nur für ein paar Stunden gedacht war. Dann konnte ich mich natürlich gemütlich mit Rosi in die Eisdiele setzen und warten.

Rosenblüte hat den Kopf geschüttelt. Vom Weinen hatte sie zwei graue Streifen auf den Backen, und ihre Haare waren auch ganz zerzaust. Allmählich sah sie überhaupt nicht mehr königlich aus.

»Oder musst du irgendeine Aufgabe erfüllen?«, hab ich gefragt. Dann hätte ich ihr ja vielleicht dabei helfen können. »Durch sieben elfenbeinerne Tore schreiten, zum Beispiel, oder das Wasser des Lebens finden? Oder das Rätsel des Seins aus dem Mund einer gefährlichen Sphinx ergründen? Sie muss doch irgendwas gesagt haben, deine Fee!«

Aber Rosenblüte hat wieder nur den Kopf geschüttelt, und mir ist eingefallen, dass es eigentlich auch immer die Prinzen sind, die Aufgaben lösen müssen. Dafür kriegen sie am Schluss die Hand der Prinzessin und das ganze Reich. Prinzessinnen sind eigentlich immer nur dazu da, gekriegt zu werden, oder sie schlucken giftige Äpfel oder stechen sich an einer Spindel mit Schlafmittel. Das machte es wirklich nicht leichter rauszukriegen, was Rosi zu tun hatte.

»Ich schlag mal zu Hause im Märchenbuch nach«, hab ich zu Rosi gesagt. Nur durch Heulen konnte sie sich bestimmt nicht erlösen. Eine Aufgabe gehört im Märchen immer dazu.

Prinzessin Rosenblüte hat auch ganz dankbar geguckt. Ich glaube, sie wartet immer nur darauf, dass andere alles für sie tun. Aber das wird sie sich noch abgewöhnen müssen. Bei mir kommt sie damit nicht durch.

7

Zu Hause war alles noch ganz rummelig.

Mama sagt immer wieder, wenn wir alle eine Viertelstunde früher aufstehen und wenn jeder nur ein kleines bisschen mithelfen würde, dann könnte morgens wenigstens schon das Bad geputzt sein, bevor sie ins Amt geht, und die Betten gemacht und der Frühstückstisch abgeräumt. Sie schreibt immer wieder farbige Pläne, wer morgens was erledigen muss, bevor er aus dem Haus geht, die klebt sie an die Kühlschranktür; aber dann sind wir doch jedes Mal wieder so in Eile, dass keiner seins schafft.

Heute hatte Papa wenigstens die Butter und die Milch in den Kühlschrank gestellt, aber die Marmelade und das Schnittenbrot standen noch immer auf dem Küchentisch. Weil die Sonne schien, hatte das Schnittenbrot hochgekrüllte Ränder.

»Du kannst schon mal abräumen«, hab ich zu Rosi gesagt und meinen Ranzen durch die offene Tür in mein Zimmer geschleudert. »Ich guck mal für dich im Märchenbuch.«

Dann hab ich die beiden Bücher aus dem Regal genommen, die für solche Sachen infrage kommen, und hab mich aufs Sofa gelegt. Aber viel hat es auch nicht genützt. Es gibt nämlich wirklich nicht viele Aufgaben, die Prinzessinnen erfüllen müssen. Höchstens mal einen Frosch küssen oder Flachs zu Gold spinnen; sonst passiert ihnen eigentlich immer nur, dass sie einen ekligen Prinzen mit vorstehendem Kinn heiraten sollen, und wenn sie nicht wollen, müssen sie zur Strafe in einer schmutzigen kleinen Hütte hausen und auf dem Markt Geschirr verkaufen. Am Schluss werden sie dann natürlich immer von irgendeinem Prinzen geheiratet, aber den haben sie sich auch nicht selber ausgesucht.

Ich glaube nicht, dass ich so besonders begeistert wäre, wenn plötzlich ein fremder Prinz kommen und mich küssen würde, ohne mich vorher zu fragen. Wenigstens ein bisschen die Wahl will man doch gerne haben. Und die Prinzessinnen freuen sich über die Prinzen auch bestimmt nur deshalb, weil es ihnen vorher so dreckig gegangen ist. Dann ist man ja vielleicht wirklich froh, dass man nicht mehr hundert Jahre schlafen oder mit einem Apfel im Bauch im gläsernen Sarg liegen muss. Dann nimmt man zur Not schon lieber den Prinzen.

Es war wirklich komisch, dass mir früher nie aufgefallen war, wie schlecht es den Prinzessinnen immer ging. Ich weiß überhaupt nicht mehr, warum ich früher so gerne eine Prinzessin sein wollte.

»Rosi?«, hab ich gerufen. Es war ja ganz klar, dass die Märchenbücher uns nicht weiterhelfen konnten. Welche Aufgabe Rosenblüte lösen sollte, mussten wir schon selber rauskriegen. »Gibt es vielleicht irgendwas, das dein Vater dringend braucht und das nur du ihm beschaffen kannst?« Ich hab an die Märchen gedacht, wo einer im Sterben liegt und nur eine besondere Pflanze kann ihn heilen, oder an dieses andere, in dem die Prinzessin ihr Lachen verloren hat und alle Prinzen machen den albernsten Kasperkram, um sie zum Lachen zu bringen, bis schließlich ein einfacher Handwerksbursche die Lösung weiß. Ich glaube, es war ein einfacher Handwerksbursche, und der kriegt dann die Prinzessin.

Es konnte ja sein, dass der Prinz aus dem Land der Adler sein Lachen verloren hatte oder meinetwegen seinen Schatten, und nun hatte die Fee Rosenblüte losgeschickt, damit sie alles wieder besorgen sollte. Nur dass ich nicht wusste, wo man ein Lachen finden kann.

»Rosi?«, hab ich gebrüllt. »Oder kann dein Prinz vielleicht nicht mehr lachen? Oder hat er keinen Schatten mehr oder was?«

Und ich bin aus dem Wohnzimmer in die Küche gegangen, wo Rosi ja den Tisch abräumen sollte. »Sollst du ihn vielleicht erlösen?«

Rosi saß auf unserem kleinen gelben Küchenhocker und hatte ein ganz verschmiertes Gesicht.

»Prinzessinnen erlösen doch keine Prinzen!«, hat sie empört gesagt. Und dann ist sie plötzlich wieder ganz jammerig geworden. »Die Fee soll den Prinzen schicken, dass er mich erlöst!«, hat sie geschluchzt. »Sie soll ihn schicken! Sofort!«

»Sag mal, bist du blöde?«, hab ich sie angeschnauzt. Ich war mir ziemlich sicher, dass die Fee nun nicht auch noch den Prinzen auf den Fahrradständer vor dem Supermarkt setzen würde. Ein bisschen musste Rosi wohl schon selber tun. Wahrscheinlich können nicht mal Prinzessinnen heutzutage mehr darauf warten, dass immer irgendein Prinz kommt und ihre Probleme wegküsst.

»Nun denk mal ganz scharf nach!«, hab ich gesagt. »Irgendwas muss deine Fee doch gesagt haben, was du hier sollst!« Aber Rosi hat immer nur ihren verschmierten Kopf geschüttelt. »Der Prinz soll kommen!«, hat sie gejammert. »Die Fee soll mich holen!«

Und da hab ich plötzlich auch gesehen, was das Verschmierte in ihrem Gesicht war, nämlich unsere Erdbeermarmelade. Mamas selbst gekochte Erdbeermarmelade! Die ist mir das Allerliebste zum Frühstück, und jetzt hatte diese faule Rosenblüte sich hingesetzt, und statt den Tisch abzudecken, hatte sie einfach das Glas leer gelöffelt.

Ich hab so eine Wut gekriegt, erst will sie Omas Pfannkuchen nicht, nur kleine Brüste in Sherry, und dann isst sie unsere ganze Marmelade! Da hat es mir wirklich gereicht. »Was glaubst du eigentlich, wer du bist?«, hab ich sie angebrüllt. »Glaubst du, du brauchst hier gar nichts zu tun und kannst immerzu nur Marmelade futtern? Meinetwegen kannst du gehen, blöde Kuh, aber dalli!«

Sie hat mich angestarrt, und dann hat sich ihr Gesicht wieder verzogen. Auf einmal war es nicht mehr trotzig und jammerig, sondern richtig verzweifelt. So verzweifelt, wie ich noch nie ein Gesicht gesehen habe in meinem ganzen Leben. Noch nicht mal Rüdiger sieht so aus, wenn er vorne steht an der Tafel und Aufgaben rechnen soll und keine Ahnung hat.

»Oh, schick Sie mich nicht fort!«, hat Rosenblüte geflüstert. »Oh, bitte, schick Sie mich nicht fort! Ich habe doch sonst keinen Menschen auf der Welt!«

Das war ja nun auch wieder wahr. Ich hab ein bisschen geseufzt, damit sie merken soll, es fällt mir nicht leicht, aber eigentlich hat sie mir doch schon wieder leidgetan.

Es muss grässlich sein, wenn man immer nur auf Feen und Prinzen wartet, die einen retten sollen, und selber fällt einem gar nichts ein.

»Na gut, du kannst hierbleiben«, hab ich streng gesagt. »Aber nur, wenn du mir jetzt beim Aufräumen hilfst.«

Es ist eben einfach so gewesen, ich hatte sie eingesammelt da auf ihrem Fahrradständer, und nun musste ich ihr auch helfen. Unsere Sachkundelehrerin hat erzählt, die Chinesen haben ein Gesetz: Wenn man einem Menschen das Leben gerettet hat, muss man sich auch weiter um ihn kümmern. Das ganze Leben lang. Ich finde, das ist ein sehr schönes Gesetz. Ich hoffe nur, bei Rosi dauert es nicht ganz so lange.

8

Als wir mit dem Saubermachen fertig waren, sah Rosis Kleid überhaupt nicht mehr schön aus. Ich mag lange rosa Kleider mit Spitzen und Rüschen, aber man muss schon zugeben, dass sie für manche Sachen nicht besonders praktisch sind. Zum Aufräumen und Saubermachen, zum Beispiel, sind sie nicht besonders praktisch, aber wahrscheinlich auch nicht zum Bockspringen und zum Fangenspielen. Und klettern kann man mit denen bestimmt auch nicht so gut.

Rosi hat überhaupt nicht gemault, als ich ihr erklärt hab, wie man Geschirr in die Spülmaschine stellt und hinterher den Tisch feucht abwischen muss. Man stelle sich vor, sie hatte noch nie in ihrem Leben Geschirr in eine Spülmaschine geräumt! Bei ihr zu Hause gibt es nämlich gar keine Spülmaschinen, hat sie erzählt, dafür haben sie Küchenmägde.

Aber vollgekrümelte Frühstückstische und Wischlappen wird es ja wohl geben, und trotzdem hat sie noch nie, niemals einen Tisch feucht abgewischt. Das ist wirklich ein ziemlich starkes Stück, finde ich. Aber dafür konnte sie es dann doch ganz gut.

Da ist meine Laune allmählich wieder besser geworden, weil ich mir auch überlegt hab, wie praktisch sie vielleicht für mich sein könnte. Wenn ihre Fee sie nämlich nicht wieder zurückholt, kann Rosi für mich wenigstens die ganzen langweiligen Arbeiten erledigen. Mein Zimmer aufräumen, zum Beispiel. Da hab ich die letzten Male alles immer nur mit dem Fuß unter das Bett geschoben.

Am Schluss ist Rosi mir fast noch vor Schreck tot umgefallen, das war, als sie das Putzwasser ins Klo gekippt hat, und ich hab nachgespült. Sie hat den Wischeimer fallen lassen und ist drei Schritte zurückgesprungen, und dann hat sie immer nur auf das Klo gestarrt. Da hab ich gleich noch mal gespült, und sie hat einen kleinen spitzen Schrei ausgestoßen, aber diesmal hat sie schon bei der Spülung zugeguckt. Und dann hat sie mir erzählt, dass sie so was in ihrem Schloss auch nicht haben. Noch nicht mal Wasserspülung! Das ist ja ein richtig fürchterlicher Gedanke. Das mit den Prinzen, die man heiraten muss, ist eigentlich schon schlimm genug; aber Klos ohne Spülung finde ich noch viel schlimmer.

Als wir fertig waren, hab ich sie zu unserem großen Flurspiegel geschleppt, und da hat sie dann fast wieder angefangen zu heulen. Das muss man schon sagen, Prinzessinnen heulen offenbar ziemlich viel, und das ist wirklich sehr anstrengend. Aber sie hat auch schrecklich zerwuselt ausgesehen, die Haare waren aus ihrer bildschönen Aufsteckfrisur gerutscht und hingen in unordentlichen Strähnen unter der Krone heraus, und ihr Gesicht war ganz verschmiert und verschwollen von Tränen und Putzwasser und Marmelade. Aber das Allerschlimmste war eben ihr Kleid. Ich glaube nicht, dass da noch viel zu retten war. Je teurer der Stoff, desto schwerer ist er sauber zu kriegen, sagt Mama immer.

»Steck das Kleid in die schmutzige Wäsche!«, hab ich gesagt. »Du musst dich sowieso umziehen. Du glaubst doch nicht, dass du hier noch lange so rumlaufen kannst! Da starren dich ja alle an!«

Sie hat zuerst ein bisschen nachgedacht, aber dann hat sie wohl selber gefunden, dass sie in dem pitschnassen Kleid mit den Marmeladenflecken auf der Brust überhaupt nicht königlich aussieht, und sie hat sich mit ausgebreiteten Armen vor mich hingestellt.

»Dann kleide Sie mich aus, in Gottes Namen!«, hat sie gesagt. »Aber sei Sie behutsam!«

Kann man so was überhaupt noch glauben? Mit Prinzessinnen erlebt man wirklich einiges.

»Kleide dich doch selber aus!«, hab ich gesagt und ihr einen Vogel gezeigt. »Ich geh Klamotten für dich suchen.«

Ich hab ihr also eine abgeschnittene Jeans rausgesucht und ein Ringel-T-Shirt, das hab ich praktisch gefunden. Schließlich hatten wir ja noch keine Ahnung, was für Aufgaben Rosi lösen musste. Und um Aufgaben zu lösen und Gefahren zu bestehen, sind T-Shirts bestimmt praktischer als lange rosa Kleider.

Aber kann man sich so was vorstellen, als ich mit den Sachen auf den Flur gekommen bin, stand Rosi immer noch genauso da wie vorher. Stocksteif mit ausgebreiteten Armen wie ein Kleiderständer, und sie hat nur einfach auf die Wohnzimmertür gestarrt.

»Oh, kleide Sie mich aus!«, hat sie gesagt. »So helfe Sie mir doch! Das Kleid hat rückwärtig Knöpfe!«

Da hat sie mir also schon wieder so leidgetan, man kann es gar nicht sagen. Man stelle sich vor, dass eine, die sogar ein winziges bisschen größer ist als ich, kein Kleid aufknöpfen kann! Es ist ja schön und gut, wenn man Wörter kennt wie »rückwärtig« und ganz vornehm seine Gabel halten kann, aber Kleideraufknöpfen finde ich immer noch wichtiger. Inzwischen glaube ich, dass das Gerede von den beneidenswerten Prinzessinnen ein großer Schwindel ist. In Wirklichkeit sind das lauter arme Würmer, die nichts dürfen und nichts können. Wenn die mal keine Küchenmagd haben oder keine Ankleidedame, sind sie doch gleich verloren.

Da hab ich ihr also gezeigt, wie man Knöpfe auf dem Rücken aufkriegt, und sie war auch ganz glücklich und hat so stolz ausgesehen, als wenn sie grade eben die Dampfmaschine erfunden hätte. Oder den Computer. Sie hat ihr Bild im Flurspiegel angelächelt mit der seidenen Unterwäsche und mit den zerwuselten Haaren, und dann hat sie mir wieder so gnädig zugenickt.

»Ich danke Ihr von Herzen«, hat sie gesagt. »Sie ist eine gute Lehrmeisterin. Mein Vater wird Sie reich belohnen.« Das sagt sie wohl immer. Allmählich muss ich mir vielleicht überlegen, wo ich das ganze Gold dann unterbringen kann.

So groß ist unsere Wohnung schließlich nicht.

9

Aber wahrscheinlich muss ich mir da doch keine Sorgen machen. Weil ich nämlich nicht mehr glaube, dass sie mich wirklich belohnen wird. Sie ist so schrecklich launisch, meine Rosi!

Als ich ihr die Jeans-Bermuda gezeigt hab und das Ringel-Shirt, hat sie gleich wieder angefangen ganz fürchterlich zu jammern. Weil sie Angst hatte, man könnte ihre königlichen Beine sehen! Meine Güte! Natürlich konnte man das, sonst wären es ja lange Hosen gewesen.

Aber Rosi hat gesagt, dass man Prinzessinnenbeine niemals sehen darf, nie und nie und niemals, arme Geschöpfe. Wenn einer die Beine von einer Prinzessin angestarrt hat, wird er geköpft, hat Rosi gesagt. Sie hat sich wirklich ziemlich angestellt.

Ich konnte mich aber leider nicht lange mit ihr darüber streiten, weil ich auf die Uhr geguckt hab, und da hab ich gesehen, dass Mama gleich nach Hause kommt. Und ich hab es nicht sehr praktisch gefunden, dass sie Rosi gleich sieht. Sie hätte nur wieder versucht herauszukriegen, wer Rosi ist, und geglaubt hätte sie uns sowieso nicht.

»Mach, mach, mach!«, hab ich zu Rosi gesagt, weil man das sagt, wenn ein Kind sich beeilen soll. »Es gibt viel Arbeit für dich!«

Weil ich mir nämlich überlegt hab, dass wir es einfach mit den Aufgaben versuchen müssen, Rosi und ich. Wenn die Fee will, dass sie eine Aufgabe löst, müssen wir eben einfach ausprobieren, welche das ist. Darum hab ich einen kleinen Zettel geschrieben, da standen die Sachen drauf, mit denen wir erst mal anfangen konnten, »Rätsel lösen«, zum Beispiel, und »Riesen besiegen« und als Wichtigstes natürlich »Küssen«.

Das sollte Rosi mal gleich als Erstes probieren, weil ich gedacht hab, bestimmt will ihre Fee das von ihr. In den Märchen wird immer so viel geküsst, da suchen wir am besten schnell einen Frosch.

Aber ich hab schon geahnt, dass das schwierig sein würde. Wir haben natürlich den Industriekanal, da ist ziemlich viel Wasser drin, und es wäre Platz für tausend Frösche. Aber wie man sich ja denken kann, ist er denen viel zu dreckig. Unsere Sachkundelehrerin hat gesagt, wir haben die Natur immer weiter zurückgedrängt, nun müssen wir uns nicht wundern, wenn nichts mehr übrig ist.

Gewundert hab ich mich auch nicht, dass wir im Kanal keinen Frosch gefunden haben, aber wenn man dann plötzlich mit einer Prinzessin dasteht und dringend einen braucht, merkt man mal, dass meine Sachkundelehrerin vielleicht doch recht hat. Aber nun war nichts mehr zu machen.

Das Dümmste bei der ganzen Sucherei war aber Rosi. Sie hat sich immerzu ihre Hände vor die Schienbeine gehalten, damit niemand sie sehen konnte, aber das hat natürlich nicht geklappt. Nur komisch gehoppelt ist sie die ganze Zeit.

»Nun geh doch endlich mal normal!«, hab ich gesagt. Weil ihre Beine nämlich noch nicht mal krumm waren, das hatte ich zuerst gedacht. Ich hatte gedacht, dass vielleicht niemand die königlichen Beine sehen darf, weil sie so krumm sind wie ein Flitzebogen, und dass man ihn dann köpft, damit er nicht erzählen kann, dass die Prinzessin krumme Beine hat. Aber ihre Beine waren wirklich ganz in Ordnung.

»Guck lieber auch mal, ob du einen Frosch siehst!«, hab ich gesagt, aber ich hab gleich gewusst, dass es umsonst ist. Sie hat geschrien, sie will ihr Kleid wiederhaben, jetzt sofort, und ich hab gesagt, kommt ja gar nicht infrage, und da hat sie gebrüllt, dass ihr Vater mich dann auspeitschen lässt.

Auspeitschen, wirklich wahr! Da hatte er ja zum Glück bei mir gar keine Chance, aber Rosi hat es wirklich ernst gemeint, das konnte man sehen.

»Auspeitschen lassen wird er Sie!«, hat Rosi geschluchzt. »Geb Sie mir mein Kleid zurück!«

»Ich denk, er heißt Alfons der Gute?«, hab ich gefragt. »Da peitscht er doch wohl nicht rum! Du hast doch gesagt, in deinem Land ist alles zum Besten bestellt und dein Vater ist schrecklich gerecht und es geht allen gut! Da wird ja wohl nicht gepeitscht!«

Aber Rosi hat gesagt, doch, das wird es, wenn es nötig ist, wird gepeitscht und geköpft. Zum Beispiel, wenn einer die königlichen Beine anguckt.

»Nur wegen so einer Kleinigkeit?«, hab ich gesagt und mich vor Schreck auf den Rasen plumpsen lassen. Ein richtiger Rasen ist es ja nicht. Mehr so eine Dreckswiese zum Kanal runter mit leeren Kakaotüten und Bierdosen drauf. Aber wenn man vorher genau guckt, kann man sich da schon mal hinsetzen. »Dein Vater ist ja wohl verrückt!«

Das hat Rosi aber nicht gefunden, und sie hat gesagt, er ist gut und gerecht, und gepeitscht wird sowieso nur das Volk. Weil das Volk nämlich dumm ist und eine starke Hand braucht, die es führt und lenkt, und dafür ist es seinem König dankbar. Auch wenn da ab und zu mal Köpfe rollen. Da lernt das Volk wenigstens, was gut ist und was schlecht.

»Sie sind doch alle wie die Kinder!«, hat die Prinzessin gesagt und geguckt, ob es irgendwo auch noch ein sauberes Fleckchen Gras für ihren königlichen Po gab. »Die Menschen aus dem Volk sind alle wie die Kinder.«

Ich hätte ihr ja fast geglaubt, aber dann hab ich sie gefragt, wer das Volk denn überhaupt ist, und da hat sich rausgestellt, das Volk sind eigentlich alle. Nur sie nicht und ihr Vater, der König, nicht und noch so ein paar Grafen und Herzöge, die im Schloss rumwuseln und mit dem König und Prinzessin Rosenblüte Domino spielen und Wachtelbrüstchen essen dürfen. Aber der Rest ist alles das Volk.

Ich hab sie gefragt, ob auch solche wie ich dazugehören und wie Mama und Papa und meine Sachkundelehrerin, und Rosi hat gesagt, selbstverständlich. Da bin ich richtig wütend geworden. Man stelle sich vor, dass diese Rosenblüte findet, wir sind alle dumm und müssen von ihr gelenkt und geführt werden! Und dabei hab ich ihr die ganze Zeit geholfen, und ich hab ihr Anziehsachen geliehen, und jetzt wollte ich sogar noch einen Frosch für sie fangen. Langsam hat es mir gereicht.

»Kennst du denn überhaupt einen aus dem Volk?«, hab ich gefragt. »Wenn du so genau weißt, dass die alle blöde sind?«

Und natürlich kennt sie keinen, keinen Einzigen. Nicht mal ein Kind. Wenn sie mal mit jemandem spielen will, muss sie nämlich immer erst befehlen, dass ein Grafenkind zu ihr kommt oder ein Herzogskind. Das muss dann mit ihr spielen und alles tun, was sie sagt, sonst wird es auch ausgepeitscht. Und diese Herzogskinder sind auch noch so blöde und machen das.

Ich hab mir grade überlegt, wie ich ihr erklären kann, dass sie es so nicht machen darf und dass alle immer Rücksicht aufeinander nehmen müssen und dass jeder mal Bestimmer sein darf beim Spielen, auch wenn es schwerfällt. Weil das meine Sachkundelehrerin nämlich sagt. Es ist ein soziales Lernziel und genauso wichtig wie Lesen und Schreiben und Sachkunde, und es kommt auch ins Zeugnis. Ich möchte ja nicht wissen, wie Rosis Zeugnis da aussehen würde.

Aber da ist plötzlich ein kleiner Hund die Böschung runtergelaufen gekommen, einer von diesen ganz winzigen, die man fast im Meerschweinchenkäfig halten könnte. Er hat immer so mit dem Schwanz gewedelt und ist um uns rumgesprungen, als ob er mit uns spielen will. Vor lauter Schreck hat Rosenblüte ihre Schienbeine losgelassen.

»Bring Sie ihn fort!«, hat sie gejammert. »Oh, trag Sie ihn fort!«

Aber das hab ich überhaupt nicht eingesehen. Weil ich nämlich plötzlich eine Idee hatte. Ich war mir fast sicher, dass Rosis Fee es sich so vorgestellt hat.

10

»Du musst ihn küssen, Rosi«, hab ich gesagt. »Es hilft alles nichts.«

Sie hat mich angestarrt, als ob ich verrückt geworden wäre, und dann hat sie auch den Hund angestarrt. Danach hat sie wieder ihre Schienbeine bedeckt.

»Komm her, kleiner Wuschel, na komm!«, hab ich gerufen. Ich kann gut mit Hunden umgehen, sie mögen mich alle.

Wenn ich erwachsen bin, kauf ich mir mindestens drei Stück. Einen von den ganz großen, die fast aussehen wie eine Kuh; einen Jagdhund, weil die nützlich sind, falls man mal auf die Jagd gehen muss; und dann noch so einen kleinen wie diesen. Mit Mama und Papa hab ich schon darüber gesprochen. Aber die halten nichts von Hunden.

»Na komm, komm zu Frauchen!«, hab ich gerufen. Da ist er tatsächlich gekommen. Und er war so süß, so ganz klein und wuschelig, und er ist immer an mir hochgehüpft. Am liebsten hätte ich ihn selber geküsst.

»Nun mach schon, Rosenblüte!«, hab ich gesagt und den Hund für sie auf den Arm genommen. »Nur einmal auf den Mund!«

Aber da ist sie richtig hysterisch geworden. Sie hat sich wirklich so angestellt, als ob ich wollte, dass sie einen lebendigen Prinzen küsst, und dabei war es doch nur ein niedlicher kleiner Hund. Bestimmt hatte sie keine Übung im Küssen.

Aber ich bin ganz geduldig geblieben. Ich hab ihr erklärt, dass ihre Fee uns den Hund bestimmt nur geschickt hat, damit sie ihn küssen kann. Wahrscheinlich hat uns die Fee die ganze Zeit zugeguckt, wie wir den Frosch gesucht haben, und dann hat sie endlich begriffen, dass es keine Frösche mehr gibt. Und dass Rosenblüte ihre Aufgabe also gar nicht erfüllen konnte. Da hat sie ihr eben den Hund geschickt. Als Ersatz.

»Du kannst ja die Augen zumachen, wenn du ihn küsst«, hab ich gesagt. »Aber mitten auf den Mund.«

Rosenblüte hat mich wieder ganz verzweifelt angeguckt, aber dann ist sie doch einen Schritt näher gekommen. Und mein Herz hat plötzlich ganz doll angefangen zu schlagen, weil ich gewartet hab, was nun wohl passiert. Wenn wir die richtige Aufgabe ausgesucht hatten, war ja Rosenblüte vielleicht nach dem Kuss ganz plötzlich verschwunden. Zurück ins Reich der Schwäne. Da hätte ich ihr gerne noch mal kurz Auf Wiedersehen gesagt.

Aber natürlich konnte es auch sein, dass zuerst der Hund erlöst wurde, beim Froschkönig war das schließlich auch so. Und dann hätte ich plötzlich nicht mehr einen niedlichen kleinen Hund auf dem Arm, sondern einen großen schweren Prinzen. »Küss los, Rosenblüte, nun küss doch schon!«, hab ich gesagt. Und dann hat sie geküsst.

Es ist aber überhaupt nichts passiert. Nur dass der kleine Wuschel auf meinem Arm gezappelt hat wie verrückt. Vielleicht hatte er genauso wenig Erfahrung mit dem Küssen wie Rosi. Und ich hab begriffen, dass wir uns leider nicht die richtige Aufgabe ausgesucht hatten, und Rosenblüte hatte ganz umsonst geküsst.

Oben auf der Straße ist jetzt nämlich ein kleiner alter Mann mit einem Stock aufgetaucht, der hat immer geschrien: »Wotan, wo bist du? Wotan, komm zu Herrchen!« Und Wotan ist mit einem Satz von meinem Arm gehopst, und dabei hat er die ganze Zeit gekläfft. Und der Mann hat »Böses Hundchen, böses, böses Hundchen!« gesagt. »Bist du Herrchen schon wieder weggelaufen!« Und dabei hat er ihm die ganze Zeit Hundekuchen gegeben. Ich hab genau gehört, wie Rosis Magen geknurrt hat, als sie die Hundekuchen gesehen hat. Aber das geschieht ihr ganz recht. Bei Oma war sie sich zu fein für Pfannkuchen, und jetzt wäre sie schon froh, wenn sie Hundekuchen kriegen würde.

Da war es nun also nichts gewesen mit dem Hund und das hätte ich mir auch gleich denken können. Ein Hund ist eben kein Frosch, und wenn eine Fee eine Kussaufgabe stellt, sucht sie sich dazu doch wohl nicht so ein süßes Tier aus wie diesen Wuschelhund. Die Aufgabe muss ja grade eklig sein.

Und da hab ich es plötzlich gewusst.

Im letzten Herbst bin ich mal mit den Jungs zum Angeln gewesen, mit Kai und Ali und dem blöden Rüdiger. Eigentlich ist es streng verboten, dass sie angeln gehen, weil sie auch gar keinen Angelschein haben, aber dafür sind ihre Angeln auch nicht echt. Nur so Stöcke mit Bindfäden dran haben sie gehabt, und unten war ein Haken. Der war aber vielleicht aus dem Angelladen.

Ich bin nur mitgegangen, weil sie gesagt haben, sie angeln einen Karpfen, und den darf ich dann haben. Dafür sollte ich ihnen bloß die Würmer ausbuddeln, und das hab ich auch gemacht, aber wie ich gesehen habe, dass sie sie klein geschnitten haben und haben sie auf ihren Haken gepikst, mochte ich plötzlich nicht mehr.

Rüdiger hat gesagt, na gut, ich kann ja aufhören, ihnen Würmer zu suchen, aber ich soll bloß nicht glauben, dass ich dann einen Karpfen abkriege. Ich hab eine ganze Weile geschwankt, aber die kleinen Regenwürmer haben mir so schrecklich leidgetan, ich konnte es einfach nicht mit ansehen.

Als ich es hinterher Mama erzählt hab, hat sie gesagt, es war auch besser so. Einen Karpfen aus dem Dreckskanal könnte man sowieso nicht essen, außer man wäre ganz furchtbar scharf darauf, die Beulenpest zu kriegen oder eine noch viel fürchterlichere Krankheit. Und außerdem gäbe es in dem Kanal sowieso gar keine Karpfen. Das Einzige, was man da angeln kann, sind Plastiktüten, hat Mama gesagt. Und dazu braucht man keine Würmer zu töten.

Da bin ich zuerst ziemlich wütend gewesen auf die Jungs, weil sie mich so reingelegt hatten, und ich hab ganz umsonst die Regenwürmer ausgebuddelt. Aber jetzt sieht man doch mal, wozu das Ganze gut war. Weil ich doch jetzt die besten Regenwurmstellen kannte und weil natürlich ganz klar war, wen Rosi küssen musste, wenn es schon keine Frösche gab. Regenwürmer sind ja fast genauso eklig.

Aber es ist kaum zu glauben, wie doll sie sich angestellt hat. Dabei sollte sie den Wurm noch nicht mal schlucken. Nur küssen, und das ist bei so einem kleinen Wurm doch keine Kunst. Jedenfalls keine große.

Aber Rosi ist gehüpft und gesprungen und vor lauter »Iii!«-Geschrei hat sie wenigstens endlich vergessen, sich immer die Hände vor die Schienbeine zu halten.

»Willst du nun wieder zurück ins Reich der Schwäne oder nicht?«, hab ich gefragt. »Und siehst du hier vielleicht irgendwo einen Frosch? Also erlös jetzt den Regenwurm!« Und ich bin wirklich ziemlich gespannt gewesen, wie wohl ein Prinz aussieht, der vorher ein Regenwurm gewesen ist. So furchtbar groß kann er zum Beispiel eigentlich nicht sein. Sonst würde er ja verwandelt gar nicht in den Wurm passen.

Es ist aber wieder nichts gewesen, und die arme Rosi hat fast geweint. Sie hat sich immerzu die Lippen an ihrem Handrücken abgewischt, so eklig war es ihr, und leider hatte Rosi ja vorhin alle meine Taschentücher vollgeweint. Und neue eingesteckt hatte ich zu Hause auch nicht.

Da hab ich erst mal dem Wurm die Freiheit zurückgegeben.

Und man konnte richtig sehen, wie glücklich er war. Er ist im Rasen verschwunden wie nichts. Wahrscheinlich hat er da jetzt seine ganze Familie gewarnt.

Dann hab ich mich mit Rosi hingesetzt und erst mal nachgedacht. Langsam hab ich nicht mehr geglaubt, dass sie jemanden durch Küssen erlösen sollte. Wir konnten natürlich nachgucken, ob irgendwo ein Prinz im gläsernen Sarg herumlag oder ein schlafender Königssohn im rosenumrankten Schloss. Aber irgendwie hab ich schon gewusst, dass wir da ziemlich lange suchen konnten.

11

Oben auf der Straße sind die Autos vorbeigedonnert, und auf der anderen Seite vom Kanal stand ein Plakatkleber auf einem Gerüst und hat Plakate geklebt.

»Rosi«, hab ich gesagt, »ich glaub jetzt, das Küssen bringt es nicht. Wir müssen was anderes machen.«

»Oh, bitte!«, hat Rosenblüte geflüstert. Von Auspeitschen und Köpfe abschlagen war schon eine ganze Weile nicht mehr die Rede gewesen. Vielleicht können sogar Prinzessinnen dazulernen.

Rosi hat sich immer noch mit der Hand über den Mund gerubbelt. Sie sah aus, als ob ihr ein riesiger Stein vom Herzen gefallen wäre. Wahrscheinlich hat sie sich nicht überlegt, dass Küssen bestimmt noch die einfachste Aufgabe war. Alles andere finde ich noch viel schwerer. Riesen besiegen, zum Beispiel, oder geheimnisvolle Rätsel lösen; wenn da nämlich die Antwort verkehrt ist, frisst einen das siebenköpfige Ungeheuer.

Das hab ich Rosi aber natürlich nicht gesagt. Sie hat mir sowieso schon genug rumgejammert.

Wir sind also die Böschung wieder hochgestiegen, und die ganze Zeit hab ich geguckt, ob ich irgendwo etwas Nützliches entdecke. Ein Männlein, zum Beispiel, das sich seinen Bart in einem Baumstamm eingeklemmt hat und befreit werden muss, oder einen Backofen, aus dem einem die Brote hinterherschreien, dass sie längst braun sind. Das wären doch alles schöne Aufgaben für Rosi gewesen und gar nicht gefährlich, aber natürlich sind auf der Straße nur die Motorräder längsgedonnert und die Busse und die Autos, und da hätten ein Männlein und die Brote schon ziemlich laut schreien müssen, damit wir sie überhaupt gehört hätten.

Man konnte natürlich immer noch die Hoffnung haben, dass irgendwo ein Apfelbaum wuchs, der seine Äpfel gepflückt haben wollte, aber ich glaube, im Juni gibt es reife Äpfel sowieso nur im Supermarkt.

Und dann haben wir doch noch Glück gehabt. Wenn man gleich hinter dem Kanal rechts abbiegt, kommt nämlich die Fußgängerzone, da dürfen keine Autos fahren und es ist viel Platz. Darum stellen sie da auch manchmal Buden auf mit Würstchen und mit frisch gepresstem Saft und in der Vorweihnachtszeit mit Kerzenhaltern und Spieldosen. Und da hab ich sie gesehen.

Bestimmt hat die Bude schon ziemlich lange da gestanden, eine von denen mit Zuckerstangen und Lebkuchenherzen und Spazierstöcken aus Lakritz und in der Ecke einer großen Pfanne, in der rosa und weiße Zuckerwatte gedreht wird. Nur hatte ich sie nie so genau angeguckt. Für mein Taschengeld sind die Süßigkeiten da sowieso zu teuer.

Aber jetzt hab ich es gesehen.

»Rosi!«, hab ich geflüstert. »Ich glaub, du musst vielleicht eine Hexe töten!«

Rosi hat mich ganz erschrocken angeguckt, und ich hab auf das große Schild gezeigt, das oben an der Bude festgemacht war. »Zum Knusperhäuschen« stand auf dem Schild. Und ich hab nicht geglaubt, dass das ein Zufall war. In meinem Kopf sind die Gedanken durcheinandergewirbelt. Wenn man es richtig machen will mit den Hexen, muss man zuerst mal ihr Häuschen anknabbern. Dann locken sie einen rein und fangen an zu mästen. Und wenn man ihnen fett genug ist und sie dann loslegen wollen mit dem Grillen, kann man sie in den Ofen stopfen.

Das war ja alles ganz klar, aber es hat mich doch ein bisschen beunruhigt, dass ich dann wahrscheinlich Hänsel sein musste. Weil Rosi doch Gretel sein und die Hexe ins Feuer stoßen und die Aufgabe lösen musste. Und ich hatte keine große Lust, in einem Käfig zu hocken und mit Lebkuchen gefüttert zu werden. Dafür hab ich Rosi einfach nicht genug getraut. Wer weiß, ob sie mich wirklich befreit und die Hexe ins Feuer geschubst hätte! Wahrscheinlich wäre sie einfach nur weggerannt und hätte nach ihrer Fee und nach ihrem Prinzen gebrüllt. Und ich hätte im Käfig verrotten können.

Ich hab grade noch überlegt, ob ich Rosi zuliebe die Gefahr auf mich nehmen oder ob wir doch lieber noch nach einer anderen Aufgabe suchen sollten, da hat mir plötzlich von der Seite etwas gegen das Ohr gehaucht.

»Na, Emma?«, hat eine Stimme gesagt. »Na?«

Ich hab mich also umgedreht, und da war es natürlich dieser Ludwig aus meiner Klasse. Der schnauft ja immer so.

»Was machst du denn hier?«, hab ich ganz unfreundlich gefragt. Obwohl Ludwig natürlich genauso an der Bude stehen durfte wie ich. Aber irgendwie regt mich Ludwig immer auf. Dabei ist er überhaupt kein bisschen gemein oder ärgert die Mädchen wie zum Beispiel Kai und Ali und der freche Rüdiger. Aber er ist einfach so moppelig und hat so ixige Beine, und eine Brille hat er auch, und wenn unsere Sachkundelehrerin ihn etwas fragt, ruckelt er immer so mit dem Kopf, ganz egal, ob er die Antwort weiß oder nicht. Das finde ich immer sehr nervig.

Und wo ich jetzt schon mit Rosenblüte genug Scherereien hatte, konnte ich nicht auch noch Ludwig gebrauchen, der immer so ruckelt und so hilflos aussieht. Ich hätte ihn natürlich fragen können, ob er an meiner Stelle der Hänsel sein wollte, aber ich hatte ein Gefühl, als ob er nicht mal das richtig hinkriegen würde.

»Mein Fahrrad ist weg«, hat Ludwig geflüstert, und jetzt hab ich auch gesehen, dass sein Gesicht ganz verheult war. Sogar die Brille war verschmiert.

»Wie, dein Fahrrad ist weg?«, hab ich immer noch ganz unfreundlich gefragt. Genauso hatte ich es mir ja vorgestellt. Mit Ludwig gibt es immer nur Scherereien. Er ist so fürchterlich hilflos.

»Verschwunden«, hat Ludwig gesagt, und seine Stimme hat ein bisschen gezittert. »Ich hab es dahinten angeschlossen …« Und dann hat er erzählt, dass er ein Fahrrad zum Geburtstag gekriegt hat mit Zwölfgangschaltung, ein Vierundzwanziger, schwarz. Das hat er beim Einkaufszentrum abgestellt, und dann ist er losgegangen, um sich ein Eis zu kaufen, und als er wiedergekommen ist, war das Rad nicht mehr da. Und das war besonders traurig, weil Ludwig noch nicht mal rausgekriegt hatte, wie man überhaupt die Zwölfgangschaltung bedient.

Als er das erzählt hat, hat er schon fast wieder geweint.

Ich wollte gerade sagen, dass es mir furchtbar leidtut und dass ich natürlich gerne helfen würde, aber leider, leider müsste ich mich schon um Rosenblüte kümmern, da hat Rosi ihm plötzlich ihre Hand auf die Schulter gelegt.

»Wein Er nicht!«, hat sie gesagt mit so einer Stimme, wie ich sie von ihr noch gar nicht kannte. »Oh, wein Er doch nicht! Ich will Ihm helfen, und gewiss wird Rat zu schaffen sein!«

Das hat mich fast von den Füßen gehauen, aber Ludwig, glaube ich, noch viel mehr. Er hatte ja keine Ahnung, wer sie war, und vielleicht hat er auch gedacht, sie macht sich über ihn lustig. Weil sie so komisch geredet hat. Er hat jedenfalls einen knallroten Kopf gekriegt und sie angestarrt, und dabei ist er immer noch röter geworden. Ich war nur froh, dass Rosi ihr Kleid und ihre Krone nicht mehr hatte.

»So tröste Er sich doch, guter Freund!«, hat sie gesagt. »So groß kann ein Kummer nicht sein, dass er einen Burschen zum Weinen brächte!«

Aber sie hat es ganz lieb gesagt, und obwohl es ja nun der größte Blödsinn war, hat Ludwig schon ein bisschen getröstet ausgesehen.

Dann hat sie mich ganz streng angeguckt. »Helfe Sie ihm!«, hat sie gesagt. »Beschaff Sie ihm sein …«

Sie hat einen Augenblick überlegt, aber das Wort ist ihr nicht eingefallen. Wenn sie keine Rollschuhe kennt, kennt sie natürlich auch kein Fahrrad.

»Sofort!«, hat sie aber trotzdem gesagt und mit dem Fuß aufgestampft. »Hört Sie denn nicht? Sofort!«

Der arme Ludwig hat ganz erschrocken ausgesehen. Er hat sie angeguckt und dann mich, und vor lauter Staunen hat er ganz das Weinen vergessen. Ich hab überlegt, ob ich ihm erklären soll, wer sie ist, wo Jungs doch von Prinzessinnen so wenig verstehen; aber er hat immer noch so knallrot dagestanden und sie angestarrt, und da ist mir ja nichts anderes übrig geblieben.

Und Ludwig hat es auch überhaupt nicht komisch gefunden, gar nicht wie Oma vorhin. Er hat gesagt, im Fernsehen war mal ein Film, da sind Ufos gelandet, und es gibt im Leben alles Mögliche, da muss man sich nicht wundern. Das hab ich gut von ihm gefunden.

Und dann hab ich es plötzlich gewusst, und ich war auch ganz froh, weil ich mich nun wahrscheinlich doch nicht von einer Hexe in den Käfig stecken lassen musste.

»Rosi!«, hab ich gesagt. »Verstehst du denn nicht? Du musst das Rätsel für ihn lösen!« Und ich hab gedacht, dass ein Ludwig, der sein Fahrrad verloren hat, bestimmt so was Ähnliches ist wie ein Prinz, der sein Lachen verloren hat, und ein Fahrrad ist außerdem viel leichter wieder aufzutreiben als ein Lachen. Da mussten wir der Fee ja fast dankbar sein, dass sie sich so eine einfache Aufgabe überlegt hatte.

Zuerst mussten wir Rosi natürlich erklären, was ein Fahrrad überhaupt ist, und für eine, die gerade gelernt hatte, was eine Klospülung und ein Wasserhahn sind, war das vielleicht ein bisschen viel an einem Tag. Sie hat sich jedenfalls ziemlich dumm angestellt, und als ich ihr eins auf die Gehwegplatten gemalt hab, hat sie gedacht, ich meine eine Brille. Dabei sagt unsere Sachkundelehrerin immer, dass ich sehr schön malen kann. Wir mussten also warten, bis eine Frau auf einem Fahrrad vorbeigekommen ist, da hat Rosi es begriffen. Und sie war auch ganz aufgeregt und wollte wissen, warum das Rad nicht umkippt, aber das konnte ich ihr leider nicht erklären. Das könnte nur unsere Sachkundelehrerin. Die weiß ja alles.

Ich hab aber gesagt, dass Fahrradfahren babyeierleicht ist, und Ludwig hat das auch gesagt, und ich hab gedacht, dass man bei einer Prinzessin ruhig mal ein kleines bisschen angeben darf. Wenn sie schon findet, dass ich bloß das Volk und dumm und blöde bin, soll sie ruhig darüber staunen, was ich alles kann.

Das hat sie aber leider überhaupt nicht getan. Was ich konnte, hat sie überhaupt nicht interessiert. Nur der langweilige Ludwig.

»Meint Er in allem Ernste, Er meistere so ein Gefährt?«, hat sie gesagt und Ludwig angehimmelt, als ob er grade ein gefährliches Formel-1-Rennen gewonnen hätte. Sie war wirklich ziemlich albern. Allmählich konnte ich immer besser verstehen, warum ihre Fee sie in die Welt geschickt hat.

Und Ludwig ist auch ganz rot geworden und hat so mit dem Kopf geruckelt, wie er das immer tut, und hat gesagt, och, das ist doch keine Kunst, und wenn sie Lust hat, bringt er ihr das auch bei. Man stelle sich vor! Dann konnte er sich ja auch gleich um sie kümmern und ihr beim Erlösen helfen, dann hatte ich meine Ruhe. Aber ich hab schon gewusst, dass Ludwig es alleine nicht schafft.

Und Rosi hat gesagt, oh, mein starker Held, und sie hat ihn weiter so angehimmelt, und da hab ich den Verdacht gekriegt, dass sie in Wirklichkeit nur will, dass er für sie ihre Aufgabe löst, weil sie einfach so daran gewöhnt ist, dass Prinzen die Drecksarbeit für sie machen, und ich hab sie am Ärmel gezupft.

»Du bist hier die Verzauberte, du!«, hab ich gesagt. »Und darum musst du das Rätsel lösen, nicht er.«

Da hat sie ihre schmachtenden Augen von seiner Brille genommen und ein bisschen geseufzt, und dann hat sie »Na gut« gesagt. Das hat schon richtig normal geklungen.

12

Dann haben wir uns auf den Boden gesetzt und einen Plan gemacht. Weil ohne Plan nichts geht, und außerdem bringt das Planen ja auch immer am meisten Spaß. Ich durfte schreiben, weil ich die schönste Schrift habe.

Wir haben beschlossen, dass wir uns durch die Gegend verstreuen und jeder einzeln sucht, weil dann die Chancen besser sind, dass man was findet, aber wenn Ludwig oder ich das Fahrrad entdecken, schleichen wir uns zu Rosi und geben ihr ein Zeichen. Weil sie doch das Rätsel lösen muss. Wir müssen das natürlich ganz unauffällig machen, damit die Fee nichts merkt, sonst gilt es nachher vielleicht nicht. Und wer weiß, ob die Fee nicht noch irgendwo hockt und luschert, die kann sich ja unsichtbar machen.

»Verstreuen«, hab ich auf meinen kleinen gelben Block mit dem Marini oben auf jeder Seite geschrieben, den ich auf Karins Geburtstag beim Mehlschnappen gewonnen habe.

»Suchen!« Mehr mussten wir uns ja gar nicht merken, aber ich musste es gleich dreimal schreiben, weil jeder einen Zettel kriegen sollte. Und »verstreuen« hab ich mit Vogel-V geschrieben, weil es die Vorsilbe »ver«, ist, die schreibt man immer mit Vogel-V, außer in »fertig«. Dann haben wir überlegt, ob jeder auch noch einen Ausweis kriegen soll, dann sind wir ein Klub und das macht am meisten Spaß, aber ich hatte Angst, dass wir zu viel Zeit damit vertrödeln. Nachher hat der Dieb das Rad schon ins Ausland verkauft, und nur, weil wir nicht rechtzeitig mit dem Ausweisschreiben fertig geworden sind.

Wir haben also jeder unseren Zettel genommen und sind unauffällig losgeschlendert. Man muss dazu die Hände auf dem Rücken halten und ein bisschen zwischen den Zähnen pfeifen, aber das hat Rosi nicht gewollt. Sie ist einfach so ganz normal losgegangen, und da hab ich schon gleich befürchtet, dass etwas schiefgehen würde. Ist es dann ja auch. Als wir nämlich gerade erst losgegangen waren, hab ich plötzlich so ein Geschrei gehört aus der Richtung, in die Rosi verschwunden war, und da hab ich natürlich sofort einen Verdacht gehabt. Einen Augenblick hab ich noch versucht so zu tun, als ob das Geschrei nichts mit Rosenblüte zu tun hat, aber dann hab ich schon Ludwig gesehen, wie er in die Richtung gesprintet ist, und ich hab gedacht, dass es ja auf keinen Fall geht, dass Ludwig sich traut, ihr zu helfen, und ich trau mich nicht.

Also bin ich auch hingerannt, und als ich bei dem Geschrei angekommen bin, stand da Rosi und hat geheult, und ein kleiner Junge auf einem Fahrrad hat geheult, und ein Mann hat Rosi an der Schulter gepackt und gerüttelt.

»So einfach kommst du mir nicht davon!«, hat der Mann geschrien. »So eine Dreistigkeit! Stiehlt meinem Sohn das Fahrrad vor meinen Augen!«

Drum herum haben schon eine Menge Leute gestanden, das ist ja immer so, wenn irgendwo was los ist, und wahrscheinlich haben sie gedacht, dass Rosi eine echte Verbrecherin ist, und sie haben den Kopf geschüttelt und ganz empört geguckt. Ludwig hat einfach so am Rand gestanden.

Und dann hat er was getan, das hätte ich ihm niemals zugetraut. Keiner, der Ludwig kennt, hätte ihm das zugetraut, bestimmt nicht mal unsere Sachkundelehrerin. Ludwig hat Rosi befreit.

Natürlich hat er es nicht so gemacht wie Ali und Kai und Rüdiger; er hat sie nicht am Arm gepackt und dem Mann eins gegen die Brust gegeben und ist weggerannt. So hätten es ja die anderen Jungs gemacht, jede Wette.Aber jede Wette hätte das auch nicht geklappt. Es standen einfach zu viele Leute da, und irgendwer hätte sie bestimmt geschnappt und festgehalten, und dann wäre es erst recht schlimm geworden. Das hatte ich mir ja schon selber überlegt.

Aber Ludwig ist einfach hingegangen zu dem Mann und hat ihm gegen den Arm gehaucht, wie er das immer tut.

»Entschuldigen Sie bitte«, hat er ganz höflich gesagt und mit dem Kopf geruckelt. »Würden Sie bitte meine Klassenkameradin loslassen?«

»Was?«, hat der Mann geschrien. »Du gehst mit ihr in eine Klasse? Das muss ja eine schöne …«

»Entschuldigen Sie bitte«, hat Ludwig wieder gesagt. Ganz leise. Und sein Kopf war jetzt schon wieder knallrot. Aber alle haben ihm zugehört. »Das ist nur ein Missverständnis. Meine Klassenkameradin wollte das Fahrrad nicht stehlen. Wir sollten nur für die Schule eine Beobachtung machen, ob die Menschen sich noch um andere kümmern, weil doch viele Verbrechen passieren, weil jeder sich nur noch um sich selber kümmert …«

»Genau!«, hab ich gerufen und mich dazugestellt. Ich hätte es wirklich feige gefunden, Ludwig jetzt ganz allein zu lassen. Sein Kopf hat fürchterlich geruckelt, daran konnte man sehen, wie aufgeregt er war. »Für Sachkunde ist das! Für Sachkunde sollen wir das beobachten!«

»Und da haben wir gedacht, wir machen ein Exipe… Expire…«, hat Ludwig gesagt und mich ganz hilflos angeguckt. Eigentlich so hilflos wie immer.

»Experiment!«, hab ich darum gerufen. »Wir drei haben das überlegt! Mit dem Fahrrad!«

»Ob es jemand merkt, wenn wir versuchen, das zu klauen«, hat Ludwig gesagt. »Und dann wollten wir es natürlich sofort wieder zurückstellen. Ehrenwort!«

»Ehrenwort!«, hab ich auch gesagt und Rosi in die Seite geboxt. Aber sie war stumm wie ein Fisch. Nur geheult hat sie ganz grässlich.

Die Leute haben ihre Köpfe geschüttelt, und ein Mann hat gesagt, da sieht man mal, auf welche Ideen das viele Fernsehen die Kinder bringt. Aber dann hab ich plötzlich Frau Widermeier aus Omas Haus gesehen, wie sie sich zwischen den Leuten durchgedrängelt hat, und sie hat sich ein bisschen geräuspert, und dann hat sie gesagt, dass der Mann Rosi ruhig loslassen soll, sie verbürgt sich für die Kinder; und dass das, was wir erzählen, sicher wahr ist; weil sie mich nämlich seit meiner Geburt kennt, und ich wäre ein sehr nettes und wohlerzogenes Mädchen und würde nie auf die Idee kommen, ein Fahrrad zu stehlen. Und heute Mittag hätte sie mich schon mit dem anderen Mädchen gesehen, und das Mädchen wäre verkleidet gewesen, und darum glaube sie sicher, dass wir für die Schule irgendetwas Sonderbares hätten ausprobieren sollen.

»Was mich nicht wundert!«, sagte Frau Widermeier empört. »Bei dem, was man so alles über die Schulen hört! Bei dem heutigen Zustand der Pädagogik!«

Ich habe keine Ahnung, was Pädagogik ist, aber die Leute haben genickt und gemurmelt und die Köpfe geschüttelt, und manche haben auch ein bisschen gelacht. Dann sind sie gegangen. Sie hatten ja eigentlich alle was anderes vor. Nur der Mann hat Rosi immer noch festgehalten wie ein Schraubstock und wütend geguckt.

»Hören Sie, junger Mann«, hat Frau Widermeier zu ihm gesagt. »Wenn ich Ihnen doch sage, ich verbürge mich für die Kinder! Nun lassen Sie sie schon los.«

Da hat er seine Hand von Rosis Arm genommen und sich sein Kind und das Fahrrad geschnappt und böse vor sich hin gemurmelt. Aber er ist tatsächlich gegangen.

»Entschuldigen Sie bitte!«, hat Ludwig ihm noch nachgerufen. »Wir wollten wirklich nicht …«

»Du bist ein wohlerzogener Junge«, hat Frau Widermeier gesagt und aus ihrer Tasche eine Tüte mit Eukalyptos geholt. Nicht die Gummis. Die harten, die so im Hals kratzen. Die hat sie uns hingehalten, und ich hab mir vorsichtshalber einen genommen, weil sie uns doch geholfen hatte, und das hätte ich ihr nie, nie und niemals zugetraut. Nun hat es sich doch gelohnt, dass Oma immer das Katzenklo für sie putzt.

»Und solche dummen Sachen macht ihr niemals wieder!«, hat Frau Widermeier energisch gesagt. »Auch wenn eure Lehrer euch dazu anstiften wollen! Mengenlehre und Experimente und auf den Boden spucken, das ist die moderne Pädagogik!« Und ich war ganz erschrocken, dass sie sich richtig aufgeregt hat. Alte Leute sollen sich eigentlich nicht aufregen. Sonst können sie plötzlich tot umfallen.

»Das machen wir auch nicht wieder, Frau Widermeier«, hab ich gesagt und ihr die Hand hingehalten. Dann hab ich einen fast ganz echten Knicks gemacht. »Vielen Dank!«

Der Knicks hat ihr gefallen, das konnte man sehen, aber da ist Rosi plötzlich gekommen und hat sie angelächelt. Dann hat sie auch ihre königliche Hand hochgehoben, fast ganz bis an Frau Widermeiers Kinn.

»Der König wird Sie reich belohnen«, hat sie huldvoll gesagt. »Sie darf mir die Hand küssen, gute Frau.«

13

Ich weiß nicht, was Oma sagt, wenn Frau Widermeier ihr die Geschichte erzählt. Hoffentlich ruft sie Mama nicht an. Sonst hab ich eine Menge zu erklären.

Jedenfalls haben wir Rosi jetzt zwischen uns genommen, Ludwig und ich, weil ja klar war, dass man sie alleine nicht losgehen lassen konnte. Sie war wirklich eine echte Gefahr für die Menschheit.

»Aber es war doch ein Fahrrad!«, hat sie gejammert. »Ich habe es erkannt!«

»Aber doch ein Sechzehner, du dummes Kind!«, hab ich gesagt. »Glaubst du, Ludwig fährt noch auf einem Sechzehner? Mit Zwölfgangschaltung?«

Da hat sie wieder so dummerhaftig geguckt, dass man genau gemerkt hat, sie versteht überhaupt nichts, kein einziges Wort. Wer da wohl blöde ist, sie oder das Volk, das würde ich ja gerne mal wissen.

»Am besten, wir gehen doch alle zusammen«, hab ich gesagt. »Ihr könnt eure Zettel zerknüllen.« Es war ja ein bisschen schade, weil ich mir extra die Mühe gemacht und sie geschrieben hatte, aber wenn man sich nicht verstreut, braucht man auch keinen Zettel, wo das draufsteht.

Wir haben also die Zettel zerknüllt, und die ganze Zeit hat Rosi Ludwig so angehimmelt, dass es schon richtig peinlich war. Um den Königssohn im Land der Adler hat es mir ein bisschen leidgetan. Ich glaube nicht, dass der bei Rosi noch eine Chance hat.

»Er hat mich befreit!«, hat Rosi geflüstert und ihre Augen zu Ludwig hin verdreht. »Mein starker Held!«

Und Ludwig hat mit dem Kopf geruckelt und ist rot geworden und hat »Quatsch!« gesagt, aber ich glaube, er ist doch ganz stolz auf sich gewesen. Das war ja auch in Ordnung. Schließlich war die Idee mit der Hausaufgabe zu Rosis Rettung ja wirklich von ihm.

Obwohl es mich natürlich auch geärgert hat, dass Rosi nun wieder einen gefunden hatte, der sie aus dem Schlamassel rausgeholt hat. Langsam konnte sie das mal selber versuchen. Dafür hatte ihre Fee sie schließlich losgeschickt.

An der Kanalbrücke haben wir uns gestritten, ob wir rübergehen sollten oder nicht. Ludwig hat gesagt, erst mal unsere Kanalseite absuchen und dann erst die andere, und Rosi hat natürlich alles gewollt, was er auch wollte. Aber dann haben wir drüben den Plakatkleber gesehen, wie der sein Plakat auseinandergefaltet hat und hat es mit Kleister bestrichen und ist auf seine Leiter gestiegen, und es war alles sehr interessant und lehrreich. Ich hab überlegt, ob ich später nicht vielleicht auch Plakatkleberin werden soll, weil ich doch so gerne klettern mag, und als Plakatkleber darf man das jeden Tag. Aber dann hab ich Gott sei Dank noch rechtzeitig gemerkt, dass es doch kein Beruf für mich ist. Das Plakat hat nämlich aus vier Teilen bestanden, und zuerst hat der Plakatkleber die rechte obere Ecke angeleimt, da stand nur »che gern« an der Wand. Da war ja klar, dass daraus Werbung für Zigaretten werden sollte, und ich hab gedacht, die will ich später nicht ankleben. Sonst lesen die Leute das und kaufen die Zigaretten und rauchen sie, und vielleicht kriegen sie Lungenkrebs und sterben. Ich hab also beschlossen, lieber nur in meiner Freizeit zu klettern. Man muss dann eben in die Berge reisen.

»Ich rauche gern«, hat Rosenblüte gelesen. »Oh!«

»Nun kommt doch«, hat Ludwig ganz hippelig gesagt. »Das ist ja langweilig!« Und er ist ganz unruhig von einem Fuß auf den anderen getrippelt.

Das hat mich ein bisschen gewundert, weil der Plakatkleber vielleicht nicht das Spannendste von der Welt war, nicht so spannend wie Bungee-Springen oder Flohzirkus in der Streichholzschachtel, aber Ludwig hat außerdem noch ganz komisch ausgesehen. Ängstlich irgendwie. Das hab ich nicht verstanden.

Und ich hab auch nicht eingesehen, dass ich deswegen aufhören muss mit dem Zugucken, und darum hab ich es dann auch entdeckt. Ludwigs Fahrrad. Gleich neben der Leiter vom Plakatkleber.

»Ludwig!«, hab ich geflüstert. »Das ist es doch, oder? Dein Mountainbike? Mit dem pinken Lenker da drüben?«

Ludwig hat genau hingeguckt, und dann hat er plötzlich so erschrocken ausgesehen, dass ich gedacht hab, vielleicht fällt er gleich in Ohnmacht.

»Komm weg hier!«, hat er geflüstert, und sein Kopf hat so geruckelt, dass ich Angst hatte, gleich fliegt er ihm vom Hals. »Lass uns bloß hier verschwinden!«

Das hab ich aber überhaupt nicht begriffen. Erst suchen wir überall nach seinem Fahrrad, damit Rosi ihre Aufgabe erfüllen kann, und dann will er plötzlich, dass wir es stehen lassen. So einfach geht das ja nun nicht.

»Guck mal da rüber, Rosi!«, hab ich gesagt. »Siehst du das Rad? Das musst du jetzt holen.«

»Aber wenn …«, hat Rosi geflüstert und schon wieder ganz panisch ausgesehen, »wenn mich nun wieder einer festhält?«

»Das ist das Risiko«, hab ich gesagt. »Ohne Risiko geht gar nichts, Rosi. Du musst eben vorsichtig sein«, und dann hab ich ihr noch erklärt, dass dies jetzt wahrscheinlich keine Rätsel-Lös-Aufgabe mehr war (weil ich ja das Rätsel gelöst und das Fahrrad gefunden hatte), sondern eine Riesen-Besieg-Aufgabe.

Der Plakatkleber hat doch oben auf seiner Leiter gestanden, mindestens drei Meter hoch, und ich hab mir gedacht, wahrscheinlich konnte die Fee bei uns keinen echten Riesen finden, da hat sie ihn eben als Ersatz genommen. Das war ja ganz klar.

»Aber vorsichtig sein musst du schon!«, hab ich zu Rosi gesagt. »Du weißt ja, wie Riesen sind. Wenn er dich schnappt, beißt er dir womöglich den Kopf ab oder macht Sülzkotelett aus dir. Riesen sind böse.«

Rosi hat so gezittert, dass ich mir nicht sicher war, ob sie überhaupt den kurzen Weg bis zum Plakatkleber schafft, aber ich hatte jetzt auch wirklich langsam die Nase voll. Für ein paar Stunden sind verzauberte Prinzessinnen vielleicht ganz unterhaltsam, aber auf die Dauer gehen sie einem einfach auf die Nerven. Ich konnte nur hoffen, dass Rosis Fee sie zurückzaubern würde, wenn sie den Riesen ausgetrickst hatte. Und dazu musste sie ja nur Ludwigs Fahrrad holen.

»Abrakadabra«, hab ich gesagt. »Nun renn aber auch mal los!«

Rosi hat sich noch einmal ganz verzweifelt umgeguckt, ob ihr allerliebster Ludwig ihr nicht vielleicht hilft, aber der war nirgends zu sehen. Das hab ich schon komisch gefunden. Ludwig war einfach verschwunden.

Aber dann ist Rosi losgerannt, wie ich es ihr gar nicht zugetraut hätte. Kein Mensch weiß, wo sie das gelernt hat, wo sie doch sonst immer diese langen Kleider trägt, und die sind ja zum Rennen nicht gut geeignet. Aber Rosi ist gesprintet wie eine Olympiasiegerin, mindestens neun Komma acht auf fünfzig Meter, und das ist schneller als Rüdiger bei den Bundesjugendspielen. Sie hat sich das Fahrrad geschnappt und wollte losrennen, und ich hab grade noch gedacht, dass es jetzt praktisch wäre, wenn sie Fahrrad fahren könnte, da ist sie plötzlich lang hingeschlagen. Das Rad war nämlich angeschlossen, das war der Grund.

So eine Gemeinheit! So eine dicke, gemeine Gemeinheit! Und natürlich ist jetzt der Plakatkleber von seiner Leiter runtergesaust gekommen und hat sich auf Rosi gestürzt, und Rosi hat so laut geheult, dass es überhaupt nicht mehr prinzessinnenhaft geklungen hat. Mehr wie bei Kai und Ali und Rüdiger, wenn die sich prügeln und Kai haut Ali die Nase blutig.

Bei Rosi waren es aber die Knie, die geblutet haben, und sie hat wirklich so gejammert, als wenn ihre Beine gebrochen wären, aber vielleicht hat sie auch nur Angst vor dem Riesen gehabt. Weil der sich jetzt nämlich so über sie gebeugt und ihr hochgeholfen hat, und einen Augenblick hab ich überlegt, ob er nicht in Wirklichkeit gar kein Riese, sondern ein Vampir ist, den ihre blutigen Knie angelockt haben, und gleich stürzt er sich auf Rosis Blut. Das kann einem alles passieren.

Er war aber überhaupt kein Vampir, und als Rosi nicht aufhören wollte zu brüllen, hat er sogar versucht, sie zu trösten. Das ist doch sehr sonderbar von einem, der gerade ein Rad geklaut hat und darum bestimmt ein schlechter Mensch ist. Er hat es aber wirklich getan, ich hab es genau gesehen und ich hab immer darauf gewartet, dass Ludwig endlich auftaucht; Ludwig ist aber verschwunden geblieben.

Da hab ich gewusst, dass alles Jammern nichts nützt und dass ich Rosi leider wieder helfen muss wie diese chinesischen Lebensretter. Schließlich hab ich ja ein mitfühlend Herze.

Ich bin also ganz langsam über die Brücke geschlendert und hab überlegt, ob ich vielleicht auch noch pfeifen soll, weil das so schön cool aussieht. Ich hab aber zu viel Angst gehabt.

Weil mir nämlich plötzlich eingefallen ist, dass die ganze Freundlichkeit von dem Riesen natürlich auch nur ein Trick sein kann, damit Rosi endlich ruhig ist. Bestimmt wollte er sie gleich abschleppen in seine Riesenhöhle, und dabei hat es ja niemand so gerne, wenn die Gefangenen brüllen. Dann werden nur die anderen Leute aufmerksam und rufen die Polizei, und schon ist er seinen schönen Sonntagsbraten los.

Da war es ja ganz klar, dass ich Rosi befreien musste, aber ich war natürlich nicht so dumm zu glauben, dass ich einen Riesen besiegen kann. Auch wenn er nur ein Plakatkleber ist. Da hat man ja mit ein Meter zweiunddreißig gar keine Chance.

Ich hab also überlegt und überlegt, und dabei bin ich über die Brücke gegangen, und Rosi hat gebrüllt, und der Riese hat sie getröstet. Und als ich fast schon bei ihnen angekommen war, hab ich es plötzlich gewusst. Weil mir wieder das Märchen eingefallen ist, in dem man lernen kann, wie man einen Riesen besiegt.

»Guten Tag, entschuldigen Sie bitte«, hab ich gesagt. Weil es ja auch bei Riesen kein Fehler sein kann, höflich zu sein, und der Plakatkleber hat zu mir hingeguckt und gelächelt. »Ja?«, hat er gesagt, und da hab ich gewusst, dass die Höflichkeit richtig war.

»Ich wollte nur fragen, ob wir einen kleinen Wettbewerb machen wollen«, hab ich gesagt. »Und wenn ich gewinne, geben Sie mir meine Freundin zurück.«

»Was?«, hat der Riese gefragt und so verblüfft ausgesehen, dass ich gleich gewusst hab, ich muss es ihm genauer erklären. Aber das war natürlich eigentlich ein Glück. Wenn er gleich gesagt hätte »Nee, nee, keine faulen Tricks wie beim tapferen Schneiderlein!«, wäre mir bestimmt nicht so schnell was Neues eingefallen, um Rosi zu befreien.

»Ja, wir könnten also was mit Steinen machen«, hab ich ganz schlau gesagt, als ob ich mir das gerade ausgedacht hätte. Er hat immer noch nicht gewusst, wovon ich rede. Da war ich wirklich froh.

»Ich könnte also zum Beispiel aus einem Stein Wasser rausquetschen«, hab ich gesagt. »Ich bin stärker, als ich ausseh. Oder einen Stein so hoch in die Luft werfen, dass er nicht wieder runterkommt«, und ich hab gewartet, was er dazu sagt. Ich hab mir überlegt, wenn er sagt, okay, können wir machen, sag ich einfach, ich muss aber vorher noch mal aufs Klo. Dann renn ich einfach nach Hause und hol mir ein Stück Käse aus dem Kühlschrank. Aus einem Käse hat das Schneiderlein ja das Wasser rausgequetscht. Ich hatte nur ein bisschen Angst, dass wir dafür vielleicht nicht die richtige Sorte hatten.

Wie ich Frau Widermeier dazu kriegen sollte, mir ihren Wellensittich für das Hochwerf-Experiment zu leihen, wusste ich noch nicht, aber auf alle Fälle wollte ich es so machen wie das tapfere Schneiderlein. Dann musste er mir Rosi zurückgeben.

»Das ist ja ein nettes Angebot«, hat der Riese gesagt. »Aber du kannst deine Freundin auch so mitnehmen. Obwohl ich schon gerne sehen würde, wie du mit Steinen zauberst. Für Tricks bin ich immer zu haben.«

»Ich kann sie auch so mitnehmen?«, hab ich gefragt. »Ich dachte, Sie wollten sie vielleicht in Ihre Höhle …«

»Höhle?«, hat der Plakatkleber gefragt und ganz fachmännisch Rosis Knie beguckt. »Das ist nicht so schlimm. Da muss nicht mal ein Pflaster drauf, du kleine Heulsuse. Am besten heilt die Luft.«

Rosi hat immer noch ein bisschen gezittert und ist einen Schritt rückwärtsgegangen. Aber der Plakatkleber war noch lange nicht fertig mit ihr.

»Und dann erzählst du mir am besten gleich mal, warum du das Fahrrad da stibitzen wolltest«, hat er gesagt. »Na? So ein nettes Mädchen und klaut Fahrräder?«

Da ist mir aber langsam doch die Wut hochgekommen. Gut, vielleicht war er in Wirklichkeit doch kein Riese, sondern ein ganz normaler Plakatkleber. Der Hund und der Regenwurm waren ja auch keine Prinzen gewesen. Vielleicht machte Rosis Fee sich einfach einen Spaß daraus, uns reinzulegen.

Aber auch wenn er kein gemeiner Riese war, war er schließlich immer noch ein gemeiner Fahrraddieb.

»Das ist ja gar nicht Ihr Fahrrad!«, hab ich gesagt. »Das gehört schließlich Ludwig!«

»Aha!«, hat der Plakatkleber gesagt und mir mit dem Finger fast in den Bauch gepikst. »Hab ich es mir doch gedacht! Er hat euch also vorgeschickt, der Bengel, was? So ein frecher Lümmel!«

Ich war so verblüfft, ich hab gar nicht mehr gewusst, was ich sagen sollte. Schließlich war ja wohl der Plakatkleber der Lümmel, er hatte doch das Rad geklaut. Aber dann hat er sich gegen seine Leiter gelehnt und eine Zigarette angezündet (eine ganz andere Marke als auf dem Plakat, und da sieht man ja mal, dass Werbung nichts taugt) und hat uns die ganze Geschichte erzählt.

Er war nämlich tatsächlich kein Riese, sondern Ludwigs Nachbar Herr Wegenast, und er kannte Ludwig, seit er ein Baby war. »Seit der Windelzeit«, hat Herr Wegenast gesagt, und da musste ich mir Ludwig mit Windeln vorstellen, und fast hätte ich gelacht. Eigentlich sind Windeln nichts, worüber man reden darf, finde ich.

Jedenfalls wollte Herr Wegenast also am Morgen Brötchen kaufen fahren, das macht er immer vor dem Frühstück, hat er gesagt, und da waren bei seinem Rad plötzlich die Reifen platt.

»Und nicht nur die Luft rausgelassen!«, hat er gesagt. »Auch die Ventile rausgeschraubt, der Bengel! Aber wenigstens hat er sie ordentlich danebengelegt.«

»Und woher wissen Sie, dass es Ludwig war?«, hab ich gefragt. Rosenblüte hat die ganze Zeit auf dem Fußboden gehockt und gegen ihr Knie gepustet. Aber wenigstens hat sie nicht mehr geheult.

Da hat er erzählt, dass es jemand mit einem Schlüssel für den Fahrradkeller gewesen sein muss, und außerdem hat er Ludwig gestern Abend noch gesehen, wie er aus dem Fahrradkeller gekommen ist, und Ludwig hat sich ganz merkwürdig benommen und ihn gar nicht gegrüßt. Nur knallrot war er im Gesicht und ist ganz schnell weggerannt.

»Das war ja schon komisch«, hat Herr Wegenast gesagt. »Wo er sonst immer so ein höflicher Junge ist.«

Und darum hat sich Herr Wegenast dann Ludwigs Fahrrad geschnappt. Und Ludwig sollte es erst wiederkriegen, wenn er bei Herrn Wegenast die Ventile wieder reingeschraubt und beide Reifen aufgepumpt hat. Wenn man einen Schaden angerichtet hat, muss man ihn auch gutmachen.

Ich war mir nicht sicher, ob ich es richtig finden sollte, dass Herr Wegenast so einfach das Fahrrad geklaut hat; unsere Sachkundelehrerin würde bestimmt sagen, er hätte zuerst mal mit Ludwig reden müssen.

»Wenn ihr ihn also trefft«, hat Herr Wegenast gesagt, »bestellt ihm einen schönen Gruß von mir. Den Fahrradkellerschlüssel hat er ja. Wenn er mein Rad wieder aufgepumpt hat, kriegt er seins sofort zurück. Sonst muss ich vielleicht doch noch mit seinen Eltern reden.«

Ich hab genickt und gesagt, okay, richten wir aus, und dabei hab ich gedacht, dass unsere Sachkundelehrerin das sicher auch wieder nicht gut finden würde. Weil es Erpressung ist. Und man darf die Menschen nicht erpressen, auch Kinder nicht, sondern muss erreichen, dass sie das Richtige ohne Druck und aus freier Einsicht tun. Das versucht sie nämlich schon seit der ersten Klasse bei Kai und Ali und Rüdiger.

Herr Wegenast hat sich noch mal Rosis Knie angeguckt und gesagt, na bitte, ist doch schon fast wieder gut, und dann hat er ihr noch ein Taschentuch gegeben, damit sie sich die Nase schnäuzen konnte. Jetzt wusste sie ja schon, wie das mit Papiertüchern geht.

»War er doch kein Riese?«, hat Rosi gefragt, als wir wieder auf der anderen Seite der Brücke waren. »War er doch nicht böse und gemein?«

Ich hab den Kopf geschüttelt. »Deine Fee hat uns schon wieder reingelegt«, hab ich gesagt. »Das war wieder eine falsche Fährte. Langsam weiß ich wirklich nicht mehr, wie du dich erlösen sollst!« Und ich hab gedacht, dass es mit der Kussaufgabe nicht geklappt hat und nicht mit der Rätselaufgabe und auch mit der Riesen-Besieg-Aufgabe nicht. Noch mehr ist mir wirklich nicht eingefallen.

Natürlich konnte es sein, dass wir auf dem Weg zu Ludwig plötzlich irgendwo hinter einer Hecke einen kleinen Mann entdeckten, der wild ums Feuer hüpfte und immer »Oh, wie gut, dass niemand weiß, dass ich Rumpelstilzchen heiß« sang, und dann musste Rosi ihm nur auf die Schulter tippen und ihn fragen: »Heißt du vielleicht Rumpelstilzchen?«, und schon wäre sie erlöst. Oder es tauchte ein Bär auf mit einem Riss im Fell, durch den es golden schimmerte, oder wir trafen am Kanal einen Angler, dessen Bart sich in der Angelschnur verheddert hatte; aber eigentlich wusste ich ziemlich genau, dass das alles nicht passieren würde. Unsere Gegend ist eigentlich mehr so normal, und Riesen und Zwerge sind mir da noch nie aufgefallen.

»Rosi«, hab ich gesagt, »wir müssen mit der Erlöserei jetzt erst mal eine Pause machen. Jetzt müssen wir erst mal mit Ludwig reden.«

»Mit Ludwig?«, hat sie gefragt und plötzlich wieder ganz glücklich geguckt. Dabei hätte man doch erwarten können, dass sie böse war. Schließlich wollte sie ja schnellstens zurück ins Reich der Schwäne.

»Mit Ludwig«, hab ich gesagt. Sie war tatsächlich verliebt.

14

Ich bin vorher noch nie bei Ludwig gewesen, schließlich besucht man die Jungs ja nicht so oft. Und zum Geburtstag laden mich die auch nie ein, immer nur Carina, weil die so zauberhafte Locken hat, und alle sind in sie verliebt. In mich ist keiner verliebt, glaube ich. Jedenfalls hat mich noch kein Junge eingeladen.

Als wir geklingelt haben, ist Ludwig gleich nach draußen gekommen. Vielleicht hatte er Angst, dass wir mit seiner Mutter reden.

»Du Idiot!«, hab ich ganz wütend gesagt. »Uns so anzuschmieren!«

Rosenblüte hat ihn gleich wieder so selig angeguckt. Ich glaube, sie hat gar nichts begriffen.

Aber Ludwig hat natürlich sofort gewusst, wovon ich rede. Besonders schuldbewusst hat er trotzdem nicht ausgesehen. Er hat uns mit in den Fahrradkeller genommen, und da hat er uns erzählt, dass er die Ventile nur wegen Kai und Rüdiger und Ali rausgeschraubt hat, die machen eine Bande, und sie haben gesagt, er darf Mitglied sein, wenn er eine Mutprobe besteht. Er hat gedacht, das mit den Ventilen ist vielleicht eine Mutprobe, aber ich hab gesagt, es ist nur gemein. Und außerdem wusste Ludwig noch nicht mal, was sie in der Bande machen wollten. Vielleicht war es eine Bande gegen die 3c, hat er gesagt, vielleicht aber auch nicht. Sie war so schrecklich geheim, dass nicht mal die Mitglieder richtig Bescheid wussten.

Die ganze Zeit beim Erzählen hat Ludwig die Ventile ins Rad zurückgeschraubt, und das hätte ich ihm gar nicht zugetraut. Ich hab schon gedacht, ich muss das wieder machen, und dabei kenn ich mich mit Ventilen nicht so besonders gut aus. Aber bei Ludwig ging es ganz fix.

Dann hat er die Luftpumpe genommen und angefangen zu pumpen. Sein Kopf ist immer röter geworden, und er hat geschnauft, weil es ja Achtundzwanziger-Reifen waren, da passt eine ganze Menge Luft rein. Ich hab schon verstanden, dass Herr Wegenast keine große Lust hatte, das alles selbst zu machen.

Da hat sich Rosenblüte plötzlich neben Ludwig gestellt. »Nun lass Er doch ab!«, hat sie so ganz liebreizend gesagt. »Er arbeitet sich noch zu Tode!« Und dann hat sie das Papiertaschentuch genommen, das der Plakatkleber ihr gegeben hatte, und hat Ludwig damit über die Stirn gewischt.

»Ist schon okay«, hat Ludwig ganz verlegen gemurmelt, und ich hab gesagt, dass sie ihn ja gerne tausendmal auffordern kann abzulassen, aufgepumpt werden muss das Rad aber. Wir waren hier schließlich nicht im Reich der Schwäne, wo sie alles bestimmen kann. Wir waren hier in Ludwigs Fahrradkeller, und da hatte Herr Wegenast jedenfalls mehr zu sagen als Rosenblüte.

Sie hat mir zugehört mit so ganz zusammengekniffenen Lippen, und dann hat sie plötzlich wieder Ludwig angestrahlt.

»Dann gebe Er mir das Instrument!«, hat sie sehr energisch gesagt. »Ich werde Ihm helfen.« Und sie hat tatsächlich die Luftpumpe genommen und angefangen, den zweiten Reifen aufzupumpen.

Man stelle sich vor! Erst redet sie den ganzen Tag davon, wen sie alles auspeitschen und köpfen lässt, und dann spielt sie sich als Wohltäterin auf. Und dabei gehört Ludwig nun wirklich zum Volk, das muss sie doch gemerkt haben.

Aber irgendwie war es natürlich nett von ihr, auch wenn sie die Luftpumpe Instrument genannt hat. Wenn eine nicht weiß, dass ein Fahrrad Fahrrad heißt, kennt sie sich natürlich auch nicht mit Luftpumpen aus.

Sie hat tatsächlich den ganzen Reifen aufgepumpt, und dabei hat sie so glücklich ausgesehen wie vorher noch überhaupt nicht. Das hab ich wirklich nicht verstanden. Ich kann mir viele Dinge vorstellen, die ich lieber tue, als ein Rad aufzupumpen.

»Da seh Er nur her!«, hat Rosenblüte zum Schluss gesagt und sogar die Ventilkappe aufgeschraubt. »Nun mag Er sein Rad zurückfordern von dem Grobian auf der Leiter.«

Ludwig hat sie angestarrt, wie sie dagestanden hat mit ihrem glücklichen Gesicht, ganz verschwitzt von der Anstrengung und mit blutigen Knien, und dann ist auch über sein Gesicht so ein Strahlen gegangen. Da hab ich gewusst, wenn Rosenblüte nicht schnellstens von ihrer Fee zurückgezaubert wird, ist Carina auf Ludwigs nächstem Geburtstag nicht mehr das einzige Mädchen.

15

Wir waren grade mit dem Aufpumpen fertig, da ist der Plakatkleber in den Keller gekommen. »Na, alles erledigt?«, hat er gefragt und Ludwig durch die Haare gestrubbelt. »Dein Rad steht vor der Tür. So was passiert nicht mehr wieder, ist das klar?«

Ludwig hat genickt und irgendwas gemurmelt, das wahrscheinlich Entschuldigung heißen sollte, und Rosenblüte hat den Plakatkleber ganz hochmütig angeguckt. Auf der Treppe hat sie mich gefragt, ob er denn nun böse war oder nicht, und daran hat man ja gemerkt, dass sie wieder nichts verstanden hat. Ich hab versucht ihr zu erklären, dass in diesem Fall mal ausnahmsweise nicht der Riese, sondern Ludwig der Böse gewesen war. Und dass es manchmal nicht so leicht ist rauszukriegen, wer nun gerade böse ist und wer gut, weil das leider häufig wechseln kann. Das ist bei uns nicht so einfach wie im Reich der Schwäne. Ich glaub aber nicht, dass sie das begriffen hat.

»Er hat doch das Fahrrad genommen!«, hat sie gesagt, und ich hab gedacht, gleich schlägt sie vor, dass wir ihn auspeitschen lassen. Das hat sie sich aber nicht mehr getraut. »Wieso hört der eigentlich einfach auf mit der Arbeit?«, hab ich Ludwig gefragt. »Und geht zwischendurch nach Hause?«

»Wieso zwischendurch?«, hat Ludwig gesagt und ganz glücklich sein Fahrrad gestreichelt. »Der hat doch jetzt Feierabend!«

Da hab ich zum ersten Mal an die Uhrzeit gedacht, und natürlich war es längst zu spät.

»Ludwig!«, hab ich gesagt. »Ich muss um sechs zu Hause sein!«

Und Hausaufgaben hatte ich auch noch keine gemacht, und wo ich Rosenblüte über Nacht unterbringen sollte, wusste ich auch nicht. Es war alles so anstrengend, ich hätte fast geweint.

Ich hab Ludwig gefragt, ob er Rosi nicht für die Nacht nehmen kann, nur für diese eine Nacht, und morgen früh hol ich sie dann wieder ab. Aber er hat gesagt, das geht wirklich nicht, und er ist ganz rot im Gesicht geworden. Das hab ich auch verstanden.

Und ich hab gedacht, das kann ja ein schöner Abend werden. Zuerst komm ich eine halbe Stunde zu spät nach Hause, und dann muss ich noch Hausaufgaben machen, und Rosi hab ich auch dabei. Da kann sich ja jeder vorstellen, was Mama dazu sagt.

Ludwig hat uns angeboten, dass er uns noch bringt, und unterwegs hat er versucht, Rosi das Fahrradfahren beizubringen. Es hat aber nicht so gut geklappt. Sie ist dreimal umgekippt, und beim dritten Mal waren auch noch ihre Ellenbogen blutig. Sie wollte aber nicht aufhören und hatte immer noch so ein Leuchten in den Augen wie vorhin beim Reifenaufpumpen.

»Oh, lass Er mich noch einmal versuchen!«, hat sie gesagt, und Ludwig hat so getan, als ob er gar nicht sieht, dass ich immer von einem Fuß auf den anderen getrippelt bin, weil ich sowieso schon zu spät dran war.

»Es klappt!«, hat Ludwig gebrüllt, weil Rosi jetzt tatsächlich schon viermal getreten hatte, ohne umzukippen. »Du schaffst es!«

Da ist sie gegen den Laternenpfahl gefahren, und die schöne Reise war zu Ende.

»Es ist mir gelungen!«, hat Rosi gesagt, als sie unter dem Rad vorgekrochen ist. »Hat Er gesehen? Es ist mir gelungen!« Und sie hat Ludwig die Arme um den Hals geworfen und ihn geküsst.

Ich hab danebengestanden wie vom Donner gerührt. Einen Augenblick lang hab ich tatsächlich darauf gewartet, dass Ludwig jetzt eine Krone auf dem Kopf wächst und ein goldener Umhang um die Schultern. Es hätte ja sein können, dass Ludwig ihre echte Kussaufgabe war! Das ist er aber leider nicht gewesen.

»Oh, eh«, hat er gemurmelt und noch viel erschrockener ausgesehen als vorhin, als er sein Rad beim Plakatkleber entdeckt hatte. »Ja, ehrlich, du bist echt gefahren!« Und er hat sich mit der Hand an die Backe gefasst, wo Rosi ihn geküsst hatte, und dann hat er seine Fingerspitzen angestarrt, als ob man den Kuss darauf sehen könnte. Ich hab gedacht, wahrscheinlich ist bei seiner nächsten Geburtstagsfeier doch wieder nur ein Mädchen. Und nicht Carina. »Oh, seh Er doch, ich meistere das Gefährt!«, hat Rosi gerufen und wollte sich schon wieder auf den Sattel schwingen. Mit ihren blutigen Knien und ihren blutigen Ellenbogen, und beim Sturz hatte sie sich auch noch die Hände aufgeschlagen. »Oh, könnte doch meine Fee mich sehen!« Das konnte sie aber offenbar leider nicht, jedenfalls hat sie sich nicht gemuckst, und zurückgezaubert hat sie Rosi schon gar nicht.

»Ja, ja, du meisterst das Gefährt ganz wunderbar«, hab ich gesagt. »Und jetzt müssen wir mal gucken, was meine Mutter zu dir sagt.« Und bei dem Gedanken ist mir schon wieder ganz übel geworden.

»Bis morgen, Rosi«, hat Ludwig gesagt.

Rosi hat ihm ihre Fingerspitzen unters Kinn gehalten.

»Er darf mir die Hand küssen«, hat sie geflüstert und ist genauso rot geworden wie Ludwig.

Ludwig hat mich angeguckt, und ich hab Ludwig angeguckt. Dann hab ich mich weggedreht und auf den Klingelknopf gedrückt. Wenn ich Ludwig gewesen wäre, ich hätte mich nicht mit den Fingerspitzen zufriedengegeben.

16

»Ach nein, das ist ja wunderbar!«, hat Mama gesagt, als sie die Tür aufgemacht hat. »Meine Tochter kommt doch noch nach Hause.«

Sie hat mich so böse angeguckt wie vor einer Woche, als ich ihr nicht erzählt hatte, dass wir aufhatten, für ein Diktat zu üben, und leider ist das Diktat auch nicht so besonders geworden. Dann hat sie Rosi gesehen. Natürlich hat sie gleich mein T-Shirt und meine Jeans erkannt, und sie hat die Augenbrauen so hochgezogen, dass ich gewusst hab, das bedeutet nichts Gutes.

»Das ist Rosi«, hab ich gesagt und Rosi vor mir her auf den Flur geschoben. Ich hab mir gedacht, dass es sowieso viel zu schwierig ist, Mama zu erklären, warum ich so spät komme. »Sie möchte gerne – darf sie heute Abend bei uns essen?«

»Darf sie was?«, hat Mama gefragt und immer noch so böse geguckt. »Bei uns essen? Deine Sachen hat sie ja sowieso schon an, wie ich sehe. Das wirst du mir dann wohl noch erklären. Aber deine Freundin sollte wohl lieber nach Hause gehen, glaube ich.«

Das hab ich auch geglaubt, und natürlich gab es auch nichts, was Rosi lieber getan hätte, aber es war ja nun leider nicht möglich.

»Sie kann heute Abend – sie hat ihren Schlüssel verloren«, hab ich gesagt. »Und es ist auch keiner zu Hause bei ihr. Und darum kann sie auch nicht – darf sie vielleicht auch hier schlafen?«

»Was?«, hat Mama wieder gefragt. Inzwischen hat sie längst nicht mehr böse ausgesehen. Nur noch vollkommen verblüfft. »Wer bist du denn überhaupt?«

Da hab ich das Unheil kommen sehen.

»Sie ist …«, hab ich gesagt, aber Mama hat gar nicht zugehört. Sie hat darauf gewartet, dass Rosi selbst etwas sagt. Und das hat Rosi leider getan.

»Ich bin Prinzessin Rosenblüte aus dem Reich der Schwäne, gute Frau«, hat sie huldvoll gesagt und Mama ihre dreckige Hand unters Kinn gehalten. »Sie darf mir die Hand küssen.«

»Du bist wer?«, hat Mama gesagt und Rosenblüte ganz erschrocken angestarrt. Ihre Hand hat sie einfach weggewischt.

»Ich bin Prinzessin Rosenblüte …«, hat Rosi wieder angefangen, aber da hab ich gedacht, dass ich ihr jetzt besser helfe. Ich kenn mich mit Mama besser aus.

»Es stimmt, Mama, heilig geschworen!«, hab ich gesagt. »Sie ist Prinzessin Rosenblüte aus dem Reich der Schwäne, und ihre Fee hat sie hierhergezaubert auf den Fahrradständer, und jetzt kann sie nicht mehr zurück, und ich …« Dann hab ich aufgehört. Weil ich Mamas Gesicht gesehen hab. Sie hat mir natürlich nicht geglaubt.

»So!«, hat Mama in so einem Ton gesagt und auf Rosis Knie und auf Rosis Ellenbogen gestarrt. »Prinzessin Rosenblüte aus dem Reich der Schwäne! Und Emma ist der gestiefelte Kater, was? Und ich Schneewittchens böse Stiefmutter!« Und sie hat die Wohnungstür mit einem Knall zugezogen, wie sie es sonst nie tut. In unserem Treppenhaus muss man leise sein.

»Nein, es ist doch nur, Rosi …«, hab ich noch mal angefangen, aber da hatte sich Mama schon vor mir aufgebaut.

»Nun hör mir mal gut zu, mein Fräulein!«, hat sie gesagt. »Wer deine neue Freundin da ist, will ich lieber gar nicht wissen! Aber wenn du glaubst, ich falle auf deine Ausreden herein, wenn du kurz vor Mitternacht nach Hause kommst, dann musst du dir schon was Besseres einfallen lassen!« Und sie ist in die Küche gestapft und hat mit lautem Geschepper die Abendbrotteller aus dem Schrank genommen.

Ich hätte ja gerne gesagt, dass halb sieben nun ganz bestimmt nicht kurz vor Mitternacht ist und dass Mama sonst immer zu mir sagt, dass man nicht übertreiben soll; aber ich hab schon gewusst, dass das ganz falsch gewesen wäre.

»Und übrigens!«, hat Mama aus der Küche gerufen. »Diese Geschichte habt ihr ja heute Mittag bei Oma auch schon ausprobiert! Die hat mich nämlich vorhin angerufen und mich gefragt, was das denn für eine neue Freundin ist, die du dir da zugelegt hast«, und sie hat durch die Küchentür zu Rosi und mir auf den Flur geguckt, und Rosi hat sie dabei einen Blick zugeworfen, an dem ich gemerkt hab, dass es mit dem Abendbrot und dem Übernachten bei uns wohl nichts werden würde.

Ich hab es aber trotzdem noch mal versucht. Schließlich musste ich Rosi irgendwo unterbringen! Ich konnte sie doch nicht die ganze Nacht auf der Straße schlafen lassen. »Und wenn ich dir nun sage, dass sie – Rüdigers Cousine ist? Und dass sie bei Rüdiger zu Besuch ist, aber die haben kein Bett für sie?«, hab ich gefragt. »Glaubst du mir das?«

»Wenn du mir erzählst, dass sie Rüdigers Cousine ist, rufe ich erst mal bei Rüdigers Mutter an und frage, ob das stimmt«, hat Mama gesagt und ist zum Flurtelefon gegangen. »So einfach ist das, mein Kind.«

Da hab ich erst richtig begriffen, wie verzwickt die Lage war.

»Ich hab ja nur gefragt, ob du mir glauben würdest!«, hab ich ganz schnell gerufen. »Ich hab ja nicht gesagt, dass sie wirklich Rüdigers Cousine ist!«

Aber da hatte Mama endgültig die Nase voll. »So!«, hat sie gesagt. »Es ist sieben Uhr, und um sechs solltest du zu Hause sein, aber trotzdem werden wir wohl noch ein bisschen Zeit auf dieses Problem hier verschwenden müssen, bevor wir endlich zum Abendbrot kommen. Wer bist du denn, meine Liebe?« Und sie hat Rosenblüte angeguckt, dass ich gedacht hab, gleich fängt Rosi an zu weinen.

Das hat sie aber nicht getan.

»Gute Frau!«, hat sie gesagt. »So glaub Sie mir doch! Ich bin Prinzessin Rosenblüte aus dem Reich der Schwäne, und Sie darf mir die Hand küssen!«

»Nun reicht’s mir aber!«, hat Mama geschrien. Fast geschrien. Richtig schreien tut sie ja nie, wenn andere Kinder da sind. »Hier werden heute Abend ganz bestimmt keine Hände mehr geküsst! Und jetzt will ich die Wahrheit wissen!«

Da hab ich begriffen, dass Mama jede Lüge sowieso sofort merkt, weil es ja im Finanzamt ihr Beruf ist, Lügen rauszukriegen, und ich hab beschlossen es einfach noch mal mit der Wahrheit zu versuchen. Ganz von vorne.

Ich hab ihr also erzählt, wie ich Rosenblüte auf dem Fahrradständer getroffen habe und wie wir bei Oma waren und den Hund und den Regenwurm geküsst haben, und auch die ganze Geschichte mit Ludwigs Fahrrad. Und Mama hat mir ganz ruhig zugehört, und dabei hat ihr Gesicht ganz sonderbar ausgesehen. Da hab ich schon Hoffnung geschöpft.

Als ich fertig war, hat sie genickt. Dann hat sie einmal ganz tief eingeatmet.

»Und du sagst auch, dass es so gewesen ist?«, hat sie Rosi gefragt. Ganz ruhig diesmal. »Du möchtest nicht die Gelegenheit nutzen und vielleicht jetzt noch – die Wahrheit erzählen?«

Rosi hat erstaunt geguckt.

»Was redet Sie da!«, hat sie empört gesagt. »Meint Sie jetzt gar, Prinzessin Rosenblüte lüge?« Und sie hat so böse ausgesehen, dass ich schon gefürchtet hab, gleich redet sie wieder vom Köpfen und Auspeitschen, und das hätte uns jetzt wirklich nicht weitergeholfen.

Aber Mama hat sie schon unterbrochen.

»Gut, gut, meine Lieben«, hat sie ganz grimmig gesagt. »Ihr könnt euch schon mal die Hände waschen. Ich muss noch kurz mit Papa reden«, und sie ist ins Wohnzimmer gegangen, aus dem man schon die ganze Zeit den Fernseher hören konnte, und hat die Tür hinter sich zugezogen.

Da war ich mir nicht sicher, ob sie mir nun geglaubt hat oder nicht und ob Rosi bei uns schlafen durfte oder nicht, und ich hab gedacht, das kann man ja leicht rauskriegen. So dick sind unsere Türen nicht. Wenn man das Ohr dagegen hält, kann man immer schön was hören, und im Notfall ist Lauschen erlaubt. Dass dies ein Notfall war, hab ich unbedingt gefunden.

Also hab ich meinen Finger auf den Mund gelegt, damit Rosi mir nicht alles vermasselt, und hab mich ganz leise ans Wohnzimmer rangeschlichen. Zum Glück war Mama so aufgeregt, dass sie nicht mal besonders leise gesprochen hat.

»… ausgerissen!«, hat Mama auf der anderen Türseite gesagt. »Eine andere Erklärung kann es doch gar nicht geben, wenn ein fremdes Kind in dem Alter sich hier die ganze Zeit herumtreibt und nun auch noch bei uns schlafen will!«

»Was sagt sie denn selber, wer sie ist?«, hat Papa gefragt. Er hat nicht so besonders glücklich geklungen. Wenn er fernsieht, mag er nicht gestört werden.

»Ach, sie bleibt bei dieser albernen Geschichte mit dem Reich der Schwäne«, hat Mama gesagt. »Dass sie eine Prinzessin ist und Pipapo. Dazu ist sie natürlich noch zu jung, dass ihr eine glaubwürdige Ausrede einfallen würde.«

Papa hat so laut geseufzt, dass man es durch die Tür gehört hat. »Wahrscheinlich hast du recht«, hat er gesagt.

»Natürlich hab ich recht!«, hat Mama geantwortet. »Und es wäre vollkommen verantwortungslos von uns, sie hier zu behalten, wenn ihre Eltern oder sogar die Polizei sie vielleicht schon seit Stunden suchen! Und einfach vor die Tür setzen können wir sie auch nicht. Wer weiß, was sie dann tut.«

Papa hat gegrummelt.

»Zur Polizei«, hat Mama jetzt gesagt. »Ich ess mit den Kindern in der Küche, und du musst in der Zeit die Polizei anrufen. Wahrscheinlich ist ihr Verschwinden da schon gemeldet. Und sonst holen sie sie jedenfalls auch ab. Und benachrichtigen das Jugendamt oder was weiß ich. Das ist der beste Weg, glaub mir doch, Schatz.«

Ich hab nicht mehr abgewartet, was Papa geantwortet hat, aber mir ist ganz übel geworden. Dass meine eigenen Eltern so heimtückisch sind! Setzen uns friedlich an den Abendbrottisch, und vielleicht gibt es sogar noch meinen Lieblingsjoghurt, und plötzlich stehen Polizisten vor der Tür! Ich hab gewusst, das darf nicht passieren. Und dass ich Mama nicht davon abbringen konnte, war ja schon klar. Wenn Mama sich etwas in den Kopf gesetzt hat, dann tut sie es auch.

»Komm, Rosi, wir gehen«, hab ich gesagt. Die Wohnungstür haben wir leise zugezogen. Wir mussten ja einen Vorsprung kriegen.

17

Oma hat neben der Autobahn einen Schrebergarten, den will sie schon lange verkaufen. Die viele Arbeit ist nichts mehr für eine alte Frau, sagt sie, und von uns hilft ihr ja keiner. Aber sie kann und kann sich nicht trennen.

Und was für ein Glück! Weil mir der Schrebergarten plötzlich eingefallen ist, als Mama das von der Polizei gesagt hat. Not macht erfinderisch.

Der Schrebergarten hat ein kleines Häuschen, und der Schlüssel liegt immer in der Gießkanne. Es kann natürlich sein, dass es da für Rosi nachts etwas laut ist, weil doch die Autos auf der Autobahn vorbeidonnern, aber es ist bestimmt immer noch besser als die Polizei.

Die glauben Rosi doch kein Wort! Und dann stellen sie Fragen und quetschen sie aus, und wenn sie immer nur sagt, dass sie Prinzessin Rosenblüte ist, holen sie Psychologen. Das sind Leute, die rauskriegen können, warum Kinder lügen, zum Beispiel, nur bei Rosi kriegen und kriegen sie das nicht raus. Weil sie doch die Wahrheit sagt.

Und dann werden die Polizisten böse, und die Psychologen werden böse, und sie suchen überall nach Rosis Eltern, und Rosis Bild kommt ins Fernsehen und in die Zeitung und darunter steht in dicker Schrift: »Wer kennt dieses Mädchen?« Aber da meldet sich dann natürlich keiner.

Und ich hab keine Ahnung, was sie dann mit Rosi machen. Ich glaub nicht, dass sie besonders nett zu ihr sind, wenn sie immer die Hände geküsst haben will. Und nachher droht sie vielleicht wieder mit Auspeitschen und Köpfen. So was hören Polizisten bestimmt nicht so gerne. Psychologen auch nicht.

»Komm, Rosi, du kannst bei meiner Oma übernachten«, hab ich gesagt. »In ihrem Schrebergartenhaus.«

Inzwischen hatte sich Rosi schon so daran gewöhnt, mir zu gehorchen, dass sie nicht mal mehr gejammert hat. Sie ist einfach hinter mir hergetrottet.

Es war ein bisschen schade, dass wir mit der U-Bahn fahren mussten, da musste ich fast mein ganzes Gespartes in den Automaten stecken. Und weil Rosis Magen so furchtbar geknurrt hat und meiner auch ein bisschen, hab ich uns am Croque-Stand noch ein Käsebaguette gekauft, für beide zusammen. Da war das ganze Geld weg.

»Ich danke Ihr«, hat Rosi gesagt, als ich ihr das halbe Käsebaguette hingehalten hab. Einen Augenblick hab ich überlegt, ob ich ihr die kleinere Hälfte hinschummeln sollte, da war auch weniger Käse drauf, aber dann hab ich gedacht, sie soll schließlich lernen, sich richtig zu benehmen, und da will ich mal ein gutes Vorbild sein. Man muss immer ein gutes Vorbild sein, sagt unsere Sachkundelehrerin. Vor allem zum Beispiel an einer roten Ampel.

»Hoffentlich schmeckt’s«, hab ich gesagt. Da ist Rosi plötzlich stehen geblieben.

»Ich danke Ihr von Herzen«, hat sie wieder gesagt, und ich hab schon gedacht, gleich erzählt sie, dass ihr Vater mich reich belohnen wird. Das hätte ich jetzt gut gebrauchen können. Sonst musste ich zurück nämlich ohne Fahrkarte fahren.

Aber leider war diesmal nicht davon die Rede.

»Sie hat mir treu zur Seite gestanden den ganzen Tag«, hat Rosenblüte geflüstert. Sie hat ganz verlegen ausgesehen dabei. »Und ich habe Sie nicht belohnen können. Ich möchte, dass Sie weiß, wie dankbar ich Ihr bin«, und sie hat mir ihre Hand hingehalten, die war so dreckig, dass man es kaum beschreiben kann. Zum Händewaschen waren wir ja nun leider nicht mehr gekommen.

»Ja, für eine aus dem Volk hab ich mich gar nicht so blöde angestellt, was?«, hab ich gesagt. Dann hab ich ihr die Hand geschüttelt.

»Verzeih Sie mir«, hat Rosi geflüstert, aber allmählich hab ich es ein bisschen peinlich gefunden. Prinzessinnen müssen immer übertreiben.

»Ist schon okay«, hab ich gesagt, und dann hab ich versucht, sie auf die Rolltreppe zu bugsieren, weil wir doch nach unten zum Bahnsteig mussten. Aber da hatte sie Todesfurcht.

Wir sind also zu Fuß die Treppe runtergegangen, das war ja jetzt auch schon egal, und dann haben wir uns auf den Bahnsteig gestellt zwischen die anderen Leute, die gewartet haben, und Rosi hat auch ganz lieb und still neben mir gestanden und mich nicht mit ihrem Gerede genervt. Ein bisschen was hatte sie an diesem Nachmittag jedenfalls gelernt.

Da hat plötzlich der Lautsprecher angefangen zu knacksen, wie er das immer tut, bevor eine Durchsage kommt; dass der Zug aus Richtung Innenstadt drei Minuten Verspätung hat, zum Beispiel, oder dass wegen Gleisbauarbeiten ein Pendelbusverkehr eingerichtet werden musste. Ich hab schon gedacht, jetzt geht wieder alles schief und ich kann Rosi nicht mal zum Schrebergarten bringen; aber so eine Durchsage war es diesmal nicht.

»Rosenblüte!«, hat eine Stimme gesagt.

Schon gleich beim ersten Wort hat man gehört, dass es keine Bahnhofsvorsteherstimme war, die da aus dem Lautsprecher kam. Eine ganz verwunschene Stimme ist es gewesen, ein bisschen wie Musik und ein bisschen wie die Glöckchen in Weihnachtsfilmen und ein bisschen wie unsere Sachkundelehrerin. Wer schon einmal eine Fee durch einen Bahnhofslautsprecher gehört hat, weiß, was ich meine; und wem das noch nicht passiert ist, der kann es sich sowieso nicht vorstellen. Es hat sehr wunderbar geklungen und sehr ungewöhnlich, und die Leute haben sich alle erstaunt zum Lautsprecher umgedreht.

»Meine Rosenblüte! Du hast deine Prüfung bestanden!«

Rosi hat ganz erschrocken ausgesehen, aber dann hat sie wohl begriffen, dass sie erlöst werden sollte, und sie ist mir fast um den Hals gefallen. Dabei hatte sie doch keine einzige Aufgabe gelöst!

»Du hast einen Menschen mit einem guten Herzen gefunden, der zu dir gehalten hat, treu durch den Tag«, hat die Stimme gesagt. Ein bisschen hat es geklungen, als ob im Hintergrund Michael Jackson mit einem Kinderchor »Heal the World« singt. Das ist sowieso fast mein Lieblingslied. »Einen Menschen mit einem guten Herzen, der dich nicht alleingelassen hat in Not und Gefahr«, und jetzt ist die Musik lauter geworden, und Rosi hat geschluchzt und ist mir wirklich um den Hals gefallen, und ich hab begriffen, dass ich der gute Mensch bin, und das hat mir vorher noch keiner gesagt. Und mir ist plötzlich eingefallen, dass es ja reichlich Märchen gibt, in denen man nur einen finden muss, der einen lieb hat und der zu einem hält, egal wie dumm und gemein man ist – und schon ist man erlöst. Leider hatte ich da vorher nicht dran gedacht. Sonst wäre ich noch viel edler gewesen.

»Aber auch du selber hast gezeigt, dass du fähig bist, andere als nur dich selber zu lieben!«, hat die Stimme wieder gesagt. Jetzt hat die Musik eigentlich mehr geklungen wie die Hitparade der Volksmusik. »Und dass auch du selber zur Hilfe bereit und fähig bist! Die Güte der Menschen hat dich selber Güte gelehrt.«

Ich hab gefunden, dass das ein bisschen viel Begeisterung war, nur weil Rosi Ludwig einen Fahrradreifen aufgepumpt hatte, aber wahrscheinlich sind Feen gar nicht so anspruchsvoll, wie man immer denkt. Prinzessinnen sind ja auch ganz anders.

»Ich werde dich darum heimholen in das Reich der Schwäne«, hat die Stimme wieder gesagt. »Verabschiede dich also nun von deiner Wohltäterin.«

Dann hat es wieder so geknackst, und der Lautsprecher war still. Aber in der Luft hat immer noch ein Schleier von Musik gehangen, und die Leute auf dem Bahnsteig haben alle zum Lautsprecher gestarrt.

»Emma!«, hat Rosi geflüstert. Über ihr Gesicht sind die Tränen nur so geströmt. »Meine gute Emma!«

Es ist mir ein bisschen peinlich gewesen, aber zum Glück hat wenigstens keiner zu uns hingeguckt. Die waren alle noch so mit dem Lautsprecher beschäftigt, und ein Mann hat gefragt, ob das ein neuer Unterhaltungsservice des Verkehrsverbundes ist, und eine Frau hat gesagt, sie glaubt eher, es ist das Fernsehen. Hinter irgendeinem Pfeiler steht bestimmt die versteckte Kamera. Wahrscheinlich ist das eine neue Sendung auf RTL oder SAT 1.

Das hatte ich ja heute Mittag auch noch geglaubt. Aber jetzt war ich natürlich schlauer geworden.

»Ja, Rosi, dann tschüs«, hab ich gesagt. »Ich grüß Ludwig von dir, okay? Du kannst ja mal wieder von dir hören lassen«, und dann hab ich sie auch ein bisschen auf die Backe geküsst, weil ich das Gefühl hatte, ein bisschen feierlich muss es schon sein. »Und grüß deinen Vater, den König.«

Aber da war Rosi schon nicht mehr da. Aus dem Lautsprecher ist wieder so eine Melodie gekommen, und diesmal war es Rosis Stimme, die gerufen hat. »Auf Wiedersehen, Emma! Auf Wiedersehen!«

Dann ist die Stimme leiser geworden und so ganz wunderbar verhallt, und der Lautsprecher hat zum Abschluss noch einmal geknackst.

Ich hab ganz still dagestanden, und ich hab mich plötzlich richtig allein gefühlt. Um mich her haben die Leute immer noch nach der Kamera gesucht.

Da bin ich nach Hause gegangen. Wenigstens konnte ich diesmal mit der Rolltreppe fahren.

18

Auf dem Weg hab ich überlegt, wo Rosi jetzt wohl ist und ob sie dem Königssohn aus dem Land der Adler wohl noch eine Chance gibt. Irgendwie hatte ich das Gefühl, sie würde sich ihre Prinzen in Zukunft vielleicht lieber selber aussuchen.

Mama war ziemlich böse, als sie die Tür aufgemacht hat. Sie hat gesagt, so was wäre ihr ja noch nie vorgekommen und wo ich Rosi denn gelassen hätte. Ich hab gesagt, sie ist nach Hause gegangen.

»Und deine Sachen hat sie anbehalten?«, hat Mama ganz empört gefragt. »Habt ihr endlich gemerkt, dass niemand auf eure Geschichte reinfällt?«

Ich hab gesagt, ja klar, Entschuldigung. Dann bin ich in mein Zimmer gegangen und hab Hausaufgaben gemacht.

Als ich gerade versucht hab mich zu erinnern, wie viel acht mal sieben ist, weil ich das für eine Aufgabe mit Kindern und Schokoriegeln gebraucht hab, hat Mama den Kopf durch die Tür gesteckt.

»Und was soll das hier sein, bitte schön?«, hat sie gefragt und Rosis Prinzessinnenkleid hochgehalten. Rosa und mit tausend Spitzen und aus Seide und Samt. Und fürchterlich schmutzig. »Das war in der schmutzigen Wäsche.«

»Kannst du waschen«, hab ich gesagt. »Ist acht mal sieben sechsundfünfzig?«

»Wem das gehört, will ich wissen!«, hat Mama gesagt, und ihre Stimme hat sich fast überschlagen. »Ist das das Kleid, mit dem ihr Oma reinlegen wolltet? Ich jedenfalls wasch das nicht. Je teurer der Stoff, desto schwerer lässt er sich waschen.«

Ich hab gekichert und einfach sechsundfünfzig hingeschrieben. »Das nehm ich für den nächsten Fasching«, hab ich gesagt. Und ich hab mir vorgestellt, wie das Kleid das ganze Jahr in meinem Schrank hängt, und ich kann es ansehen und anfühlen und streicheln, und dabei denk ich vielleicht an Rosenblüte. »Das hab ich geschenkt gekriegt. Die es vorher hatte, braucht es nicht mehr.«

Mama hat so misstrauisch geguckt, aber dann hat sie die Tür wieder zugemacht.

Nachher, als sie mir einen Gutenachtkuss gegeben hat, hat sie gesagt, dass da doch irgendwas nicht stimmt, und wenn ich möchte, soll ich es ihr ruhig erzählen. Sie gibt sich auch Mühe, nicht zu schimpfen.

Aber ich hab gesagt, es ist alles in Ordnung. Es war wirklich nur eine Prinzessin.

Bevor ich eingeschlafen bin, hab ich an das Reich der Schwäne denken müssen und an das wunderschöne Schloss und an den Rosengarten. Da hat Rosi in meiner Jeans-Bermuda in den Beeten gehockt und Unkraut gezupft. Und auf der Bank haben die Gärtner gesessen und Wachtelbrüstchen gegessen, aber sie haben nicht so ausgesehen, als ob es ihnen schmeckt. Wahrscheinlich bleiben sie in Zukunft lieber wieder bei Käsebaguette.

Dann hat Rosi plötzlich hochgeguckt und mir zugewinkt. Aber das hab ich vielleicht schon geträumt.

Kirsten Boie, 1950 in Hamburg geboren, promovierte Literaturwissenschaftlerin, ist eine der renommiertesten deutschen Kinder- und Jugendbuchautorinnen. Für ihr Gesamtwerk wurde sie mit dem Sonderpreis des Deutschen Jugendliteraturpreises geehrt. Kirsten Boie hat viele beliebte Kinderbuchfiguren für alle Altersgruppen kreiert und engagiert sich stark auf dem Gebiet der Leseförderung. Nicht nur »Paule ist ein Glücksgriff« – so der Titel ihres Debütromans – sondern auch »Kirsten Boie ist ein Glücksfall für die deutsche Kinderbuch-Literatur« (NDR).

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Silke Brix, 1951 in Schleswig-Holstein geboren, studierte an der Fachhochschule für Gestaltung in Hamburg und illustriert seit 1986 Bücher für Kinder. Aus ihrer kongenialen Zusammenarbeit mit Kirsten Boie sind bislang rund 50 Bücher entstanden. Dabei hat sie so beliebten Figuren wie dem kleinen Albert, der kecken Linnea, dem Schulkind Lena, Jan-Arne mit seinem Meerschweinchen King-Kong, Prinzessin Rosenblüte und dem »Glücksgriff« Paule ihr zumeist ziemlich pfiffiges Gesicht gegeben.

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© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 1995

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Cover und farbige Illustrationen von Silke Brix

E-Book-Umsetzung: Pinkuin Satz und Datentechnik, Berlin 2014

ISBN 978-3-86274-079-6

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